DILOGIE & OMBRE

Guardami. Dietro questo specchio di cristalli liquidi.

Anch'io sono sporca dentro.

Questi sono i segni del mio male.

E li porto con disinvoltura.

Oggetti.

Oggetti per ricordare ciò che forse andrebbe sepolto sotto la sabbia.

Ma amo troppo il mare. E il mio passato.

Come te. Che sei Acqua.

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VEDOVA BIANCA

Sarebbe stato così semplice,

sarebbe stato un altro soffio leggero sui nostri occhi.

Ascoltarti cantare

ascoltarti ancora cantare mentre non ci sei più

Ascoltarmi cantare

quando ancora eravamo una cosa sola

E io ti accompagnavo e ci piaceva.

E ci bastava.

Sarebbe potuto essere così semplice,

sarebbe potuto essere un altro soffio leggero sui nostri occhi.

Quando ancora avevamo le stesse note

quando avevamo due chitarre

Strano sentirti cantare

Strano sentirmi cantare

Entrare nel mio petto di nuovo,

mischiarti al mio sangue, una seconda volta.

Doveva essere così semplice,

doveva essere un altro soffio leggero sui nostri occhi.

E ho fermato il tempo quella sera,

e ho rubato la tua voce quel giorno,

e ho deciso di tenerti per me. Sempre.

Non è stato così semplice,

non è stato un altro soffio leggero sui nostri occhi.

Sarebbe potuto essere così semplice,

sarebbe potuto essere un altro soffio leggero sui nostri occhi.

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BAMBOLA DI PORCELLANA

Quando giocavo col nulla

tra i fili di fumo

Mum me lo diceva sempre...

.

Ora che penso

a quegli echi lontani

e ai passati ripresi

Ricordo...

.

Mum me lo diceva sempre

Io non ho piedi

Io non ho gambe

e non so camminare.

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STUPID

Novella oggi non si sente tanto bene. Perchè ieri qualcuno le ha detto che era stupida e perchè ha fatto un sogno brutto.

Le due cose non sono sicuramente collegate.

Infatti ha deciso di aspettare.

Vuole capire. Capire se in realtà è stupida veramente. Capire se quel sogno è una sorta di premonizione.

Ma la sua attesa per il momento non ha dato nessun tipo di risultato.

Allora riprende a camminare all'indietro e vede una massa di capelli ricci, vede un'espressione dolce e infantile, vede arroganza...che possa essere questa la causa della sua stupidità?

Di solito lei non esclude nulla. Ecco perchè forse un po' stupida lo è veramente.

Tutti siamo stupidi quando ci rifiutiamo di capire ciò che è ovvio, si giustifica, ma a malincuore riconosce che forse non è tanto falsa quell'accusa.

Non si sente complicata, anzi, pensa di essere una delle creature più semplici su questa terra. Non ha grosse pretese lei, né sogni particolari. Desidera semplicemente trascorrere la sua vita in una sorta di serenità, passarla nella quotidianità delle sue abitudini.

Però le piace giocare, questo è vero, spesso gioca con le parole, ma di solito nessuno non l'ha mai capita.

Il telefono rompe il silenzio. Tre squilli.

“Pronto?”

“Novella, bambina”

“Mamma, che c'è?”

“Tuo Zio è morto. Stanotte.” dice calma.

“Cosa?”

E lei sprofonda. E il resto non ha più senso. E si sente cadere, dentro si apre una voragine, e tutto il suo corpo diventa fuoco.

E urla, urla tanto e piange, piange...e mi sveglio.

Stamattina mi sono svegliata così. E sapevo che era solo un sogno, e sapevo che non era successo nulla. Ma ho chiamato lo stesso mia madre, e sono comunque incazzata nera, perchè a nessuno ho mai permesso di chiamarmi stupida, e ieri l'ho fatto per l'ennesima volta.

E mi sono stancata.

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BOUCHE

Le Sensazioni Tattili

non lasciano spazio ad Equivoci

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MARIONETTE

Sono convinto di non sognare.

Non sto sognando. Sono sveglio. Vigile.

Ma non ho paura. Sto tremando. Perchè qualcosa sul soffitto mi spia, sì lo so, mi spia, è qui che guarda divertito il mio muovermi a scatti.

Nel letto, ecco, mi sdraio sul letto, faccio dieci respiri, profondi, calibrati. I tendini mi si irrigidiscono, il collo mi tira, ho spasmi ovunque, ma non ho paura, cerco di non avere paura.

Corro al bagno di scatto, mi sciacquo il viso, bevo dell'acqua sì, così, magari tutto scivola, anche il mio male si dissolve e cade in basso, cade ai miei piedi.

A letto. Ora rivado a distendere questo ammasso di carne che trema, ora chiudo gli occhi e cerco di riposare.

Chi è che mi spia?

Venti volte. Sono andato venti volte al bagno, e ho rifatto gli stessi esatti movimenti, tutti uguali, sono un automa, io non mi muovo, io credo di non comandare più i miei gesti.

E rido, rido divertito di questa blasfema beffa, io che non sono più io, io che non gestisco il mio spazio e ciò che mi circonda...le ombre sul muro che mi rincorrono, quelle voci che ripetono il mio nome, canzonandomi.

Io che mi ributto nel letto. Io che guardo il soffitto e che mi si accappona la pelle, i peli ritti del mio corpo sembrano setole, così i miei capelli.

Il sudore, acqua del mio fottutissimo corpo che scorga...nel mio delirio scopro la verità: qualcuno sul soffitto muove i fili e sghignazza, qualcuno gioca con me, e mi fa fare ciò che vuole.

“Chi sono? Cosa sono?” ripeto a me stesso e anche la mia voce si deforma dentro la mia testa, e rimbomba, tutto rimbomba senza forma.

Ombra nera sul muro agita le mani e le braccia, dando vita al suo teatrino, io che sono la sua marionetta stanotte reciterò la mia ultima sbilenca commedia della mia vita.

*

Non riesco a dormire e mi agito. Il mio mare si agita così come la mia testa.

E mi prende allo stomaco. E mi assale una terribile ansia. Io ho paura di me stessa, io non conosco più me stessa, io non mi fido più di me stessa.

E ancora una volta tremo piangendo il mio tormento, e ancora una volta ho bisogno di morire per rinascere.

E ancora una volta vomito quel poco di pane che ho mangiato. E ancora una volta mi sento in colpa per questo. E ancora una volta mi odio, perchè sono viva e non vivo. E non dipende da me.

(Tratto da una storia vera)

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IN UTERO

E non sono mai come sembro, e chi mi conosce lo sa.

Mi rannicchio come un feto nelle mie nuvole, e non voglio sentire il rumore del niente che mi tortura di continuo. Perchè qua giù c'è troppo chiasso, e non sono in grado di sopportarlo.

E allora faccio il mio di baccano, e allora mi trasformo in quello che in fondo sono: un'isterica.

Voglio solo dormire un poco e riprendere a sognare. E' così difficile da capire?

Oggi lasciatemi dentro mio mondo, ho assolutamente bisogno di farmi cullare da lui.

Domani, forse, sarò di nuovo quella di sempre. Domani sarò di nuovo come gli altri mi vedono.

Domani sarò di nuovo piccola, accomodante, paziente, silenziosa, buffa, pasticciona. Domani sarò la solita stupida che piace tanto a tutti.

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Post N° 72

Gestaltica delle emozioni

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Inchiostro nero

ebano vernice

tela liscia tesa

steppa vuota da colmare di

aria respiri vento me.

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E piove e arde

non bagna ma asciuga

qualcosa si muove in questo deserto

il mio.

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" La tua voce mi arriva da un altro mondo. Sei sempre tu, turbe della mente, spettro intangibile che appare all'improvviso nella mia stanza vuota a ricordarmi chi sono e cosa mi aspetta... Mia anima, mia nera splendente regina."   A.

Milady dov'è?

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*. *. *

*. *

*

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Ho sempre ottenuto ciò che i miei occhi puntavano.

Ora mi prendo quello che voglio, ho imparato a farlo senza pensarci troppo. E non m'importa il prezzo.

Posso permettermelo.

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[Quando mi stanco lo abbandono in un angolo. Non butto mai nulla. Pessima abitudine.] 

Post N° 70

Mi manchi,

mi manchi in maniera sottile e viscerale...c'è un vuoto nei miei angoli...e quel vuoto l'hai lasciato tu...

E' strana alle volte la vita, è strano il mio risveglio dopo dieci anni...

Ti vorrei qui, vicino a me, vorrei ancora farti vedere il mio mondo, i suoi colori, le sue ombre...vorrei vederti piangere...

Mi sento così indifesa e fragile, ma è una fragilità diversa dal solito...io cerco te che non ci sei...

Mi hai forse dimenticata? Non ti sento chiamarmi piano, il tuo è un silenzio troppo assordante e mi fa paura.

Vorrei raccontarti tante cose, vorrei farti conoscere tante cose...

Rivedresti ora la tua Fuschia...quella di un tempo, quella di oggi.

Gioco a fare la puttana per noia, e mi diverto poco...e giocando mi sono forse innamorata...è un amore che conosco troppo bene questo, è un amore che assomiglia al nostro...è un amore che fa stare male, è un amore utopico, irreale, visionario, fantastico...Non ci sono confini, si vola, e io ho più volte toccato la mia Luna...

Ma tu non ci sei...tu non mi guardi e sorridi, non ammonisci la mia follia dello stare eternamente sulle nuvole...

Continuo ad essere una Dea...una Dea adultera e perversa...e mi guardo così allo specchio, fissando quello che sono diventata o che forse sono sempre stata...ma non so se sono ancora alla fine la tua regina...questo non lo so più...

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(Lettere)

Diciassette Secondi

Sei respiri e il pianto.

Le luci e le ombre, i giochi abbandonati e ripresi, i sogni, il caldo e il freddo.

L'eco della voce, il bosco, il bacio di un amore che distrugge, il sapore dolceamaro di uno maturo ormai morto. L'interruzione. Il fondo. La risalita e la pianura che sfinisce. Il mare e l'orizzonte, nuove luci.

Diciassette secondi: il tempo di sei respiri.

Diciassette secondi: il tempo di un volo breve ma intenso.

Diciassette secondi.

Sono bastati solo diciassette secondi.

La mia vita è passata in diciassette secondi davanti a me.

Diciassette secondi, ci sono voluti solo diciassette secondi per volare verso il nulla e sentire nel vuoto il peso del mio corpo.

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Post N° 68

 Clitemnestra uccide Cassandra

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"Il tuo ultimo respiro è mio.

Dall'alto guardo la tua alba tramontare mentre il sole cala.

Tu straniera, che il mio letto hai usurpato, sventurata strega amata da Febo,

paghi per aver rifiutato il suo desiderio, paghi per essere stata la schiava di colui che muore oggi insieme a te, Agamennone il grande, mio sposo sciagurato.

E non sei stata mai creduta, tua eterna maledizione, neanche oggi, quando entrando alla porta della mia casa hai predetto la tua morte strappandoti i capelli.”

Parlava così Clitemnestra all'infelice Cassandra che giaceva ormai inerme sotto i suoi piedi.

RED HOUSE

Vino a fiotti, fluide tinte tramonto a bagnare i miei mari.

Né porte o finestre, né muri o pareti,

Schizzi-vertigini-danze bacchiche ai piedi dell'Elicone.

Oggi e ieri, sospiri e respiro.

Solo il rumore dei miei passi

Solo-rumore di passi (i tuoi?) nella mia casa rossa.

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(My Brother picture)

"Rimarrai sempre sola"

Mi chiamano Lou, mi chiamo Lou.

Poi però alla fine non so neanche chi sia questa Lou.

Lou è sola, Lou è sempre sola e lo sa, come lo so io.

Per assurdo deve parlare ai muri che neanche la sentono, o forse anche loro sono stanchi di ascoltare i suoi monologhi.

Allora si dondola su di una altalena e decide di viaggiare rimanendo sempre ferma.

Così le passa la voglia di parlare, così decide di cantare e si accorge che la sua voce è cambiata da quando aveva sedici anni. Si accorge anche che è lei stessa la prima a stancarsi di sentire la gente parlare, perchè quei discorsi li ha già sentiti, perchè è tutto maledettamente uguale e faticoso, perchè non esiste una via d'uscita, perchè l'uomo ha sempre vissuto e vive nella medesima situazione.

Lou oggi pensa che le novità siano solo un sinonimo di ciò di cui non si era più abituati, e per lei oggi non esistono novità.

“Già fatto, già visto...” cantava Mina...e Lou ripete con lei.

Lou parte, pur restando sempre ferma, e per abitudine e deformazione mentale continua ad aspettare qualcosa d'indefinito, qualcosa che spera di non conoscere.

Sa che forse domani sarà diverso a oggi, ma sa anche che in fondo sarà quasi simile.

La chiamano Lou, la chiamo Lou.

Ma in realtà nessuno la conosce, neanche io.

Dice di essere sola, dice che presto partirà.

Dice di aver ucciso il suo bambino, il suo uomo e il suo amante col suo stesso veleno, dice di amare il rosso.

Io dico che da lei fuggono tutti, perchè si stancano, anche io mi sono stancata di lei.

Hanno visto Lou svoltare l'angolo e sparire, hanno visto Lou urlare come una lupa folle alla luna perchè si nascondeva dietro una nuvola, hanno visto Lou camminare sul selciato con una lanterna accesa, hanno visto la sua porta di casa socchiusa...ma lei non c'era.

Dicono che sia una strega, e forse lo è. Dicono che sia assurda, dicono che non abbia un senso.

“Rimarrai sempre sola” le disse suo padre.

“Rimarrò sempre sola” dice lei. E crede che in fondo sia vero.

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Deva Lou edited

Baby Puck Photography

Post N° 65

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E sei ancora così bella...

Il tempo per te sembra non passare...

Il tempo ha deciso di non toccarti, ma accarezzarti piano, dolcemente.

E ridi ancora, nonostante tutto. E ridi sempre.

Mio caldo sole, mia bianca nuvola...

Alice non sogna

Parole annacquate in un bicchiere d'assenzio, il tintinnio di un lampadario vecchio, il vento e le persiane che sbattono. La sedia a dondolo che ancora si muove, la fiamma del cammino accesa.

Silenzio. Deserto.

La penna che scrive, il rumore sulla carta appena ingiallita, il lapis che sfrega frenetico e si perde nelle linee e nelle curve, nelle ombre o sfumature.

Alice non si scompone ma dipinge e dal suo inchiostro riemergono come onde fantasmi del suo giardino...e nel giardino c'è una musa bambina che prende per mano incastri sconnessi e scuri di metafore e ne fa una strada dove correrci. E nel giardino c'è una musa adultera, svestita di seta che si spoglia per lei...

Alice scrive, scrive ancora dondolandosi nel suo assenzio...e scrive del suo sogno oscuro e crea il suo sogno. Perchè Alice non sogna, ma partorisce ogni giorno, ogni notte ad occhi aperti.

“C'è un bosco incantato appena sopra l'orizzonte, con un grande stagno dove galleggiano maestose le nifee...”

Alice siede china accarezzando il suo mondo, disegna fate senza capelli e principi senza cavallo. Alberi spogli e foglie d'autunno, strade infinite, cieli stellati...

Alice richiama i suoi gnomi e li conta, e li veste e li lava, preparandoli a festa. Alice rincorre farfalle, fa nascere mostri, non piange ma ride, ha imparato a ridere.

Il quadro è finito, il sole è calato, sotto il letto il suo mondo aspetta dentro una cassetta di legno.

E s'infila di notte sotto le coperte e si avvolge tutta e non c'è luce per lei. Chiude gli occhi e allunga la mano. Il suo quadro l'aspetta. E sprofonda nel letto e s'immerge nel nero, e diventa il suo quadro.

Alice non sogna.

Disegna il suo sogno ogni giorno, ogni notte, ad occhi aperti.

Ad Fabiam

Sei arrivata su una foglia di vite,

piccola fata dispettosa,

come l'Autunno arriva sulle foglie ormai secche,

danzando attorno agli alberi

Tu sei Autunno, tu sei caldo tenue...

Tu sei Autunno, ancora bimba eppure donna,

mio folletto molesto...che sbatti i piedi

e alzi la voce per avere la tua di ragione...

Amare l'Autunno, come lo amo solo io...

come il vino che scorre nei tini,

come il sangue nelle vene...mio stesso sangue.

E non smetto di vederti ancora così piccola,

perchè le tue mani non crescono.

Tu sei l'autunno col suo silenzio pacato

e io un'estate troppo torrida per capire i tuoi tramonti...

tu sei il sole ed io una pallida luna...

ma siamo figlie dello stesso cielo...

e voliamo insieme verso le stesse stelle...

piccola fata molesta che parli con chi non c'è più...

che vedi chi non c'è più...

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  B i ù

Buried alive in the blues

"Quando sono sul palco faccio l'amore con ventimila persone, poi però torno a casa e mi ritrovo a  letto da sola" (Janis Joplin)

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19 Gennaio 1943            4 Ottobre 1970

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Si spegneva trentasette anni fa la voce femminile più blues della storia del rock

Post N° 61

U n           

R i c o r d o     

B e r r à

I n c a u t o

N e n i e

O c c u l t e

.

P e r c h è

   R e s p i r a r e

       A t t e s e

G u a r d a n d o 

           A  o r i e n t e ?

.

.

        F e r m a t a

                           I n t e r r o t t a

                                                             N e s s u n a

                                                                      E s i t a z i o n e

Post N° 60