Mondo Jazz

Non amo parlare dei concerti cui assisto perché, come organizzatore, se non gradisco mi pare, in qualche modo, di esprimere un ingiusto parere sul lavoro di altri. Faccio un'eccezione per il concerto di Jarrett a Milano perché mi ha posto di fronte ad alcune peculiarità (peraltro già conosciute e dibattute). Innanzitutto, il pubblico (pagante anzi, strapagante: biglietti, con i diritti di prevendita, sino a quasi 150 euro, una follia che rasenta l'indecenza, tenendo conto che i prezzi al San Carlo di Napoli, di capienza largamente inferiore al Teatro degli Arcimboldi, non arrivavano alla metà di quelli milanesi): era virtualmente assente il pubblico del jazz (in genere poco disponibile a strapagare, per ovvii motivi di necessità), era presente, invece, una massa -come dire?- "settaria", cioè partecipe di una setta, quella degli aficionados di Jarrett e che hanno nel "Koeln Concert" quello che la Bibbia era per i pellegrini del Mayflower. Un pubblico che ha fatto di Jarrett un'icona (e anche a ragione, per certi versi) e che, probabilmente, se po contatto con la musica di Louis Armstrong o Eric Dolphy mostrerebbe, immagino, parecchie perplessità, ignorandone in larga parte l'esistenza. Un pubblico economicamente abbiente, fra i 30 e i 55 anni, che sente di pagare per un "Evento" che soddisfa compiutamente i bisogni culturali. Un pubblico, per l'appunto, che passa di "Evento" in "Evento" e che non pensa alla vita culturale come un succedersi di molteplicità, ma solo di unicità. Lo stesso, d'altronde, accadeva per i concerti dell'ultimo Miles Davis, quando in platea era ben difficile scovare qualcuno che avesse ascoltato con attenzione "Kind of Blue" (nel frattempo assurto a rango di icona, magari neanche ben compresa) o "Miles Ahead". Questo tipo di pubblico, se conosce "Summertime" o "Stars Fell On Alabama" li conosce pressoché esclusivamente nelle "versioni" del trio di Jarrett, non certo perché abbia frequentato Jack Teagarden o, che so, Stan Getz. Si tratta di un spettatori che conoscono a menadito l'opera pressoché omnia di Jarrett, ma ne disconoscono il contesto, le derivazioni, le influenze, il retroterra: in poche parole, conoscono i libri di un solo autore e non sanno cosa sia la letteratura cui egli appartiene. Il che, direi, limita alquanto la comprensione del corpus dell'artista. Ma sono tutti pronti ad applaudire con aria fra l'estatico e il deliziato, ammiccano fra di loro con aria saputa, dandosi di gomito ogni volta che pare loro di percepire guizzi sovrumani la cui comprensione è certamente vietata alla maggior parte dell'inclita umanità. Una setta, per l'appunto, che partecipa di un rito senza rendersi conto della propria "vecchiezza". Nell'aurea classicità della (ben) parca esibizione del trio non coglie altro che un qualcosa cui essere acriticamente devota e che rappresenta il culmine di un impasto fra presunto impegno intellettivo e una congruità decisamente moooolto chic.E Jarrett sbriga le sequenze del rito con l'approccio di taluni sacerdoti che officiano la messa in modo automaticamente sbrigativo, ennesima reiterazione di un qualcosa ripetuto non centinaia ma migliaia di volte. Se D-o c'è, va reperito con molta fatica fra le pieghe polverose di un testo letto con la compunta indifferenza con cui si scorre la dichiarazione dei redditi. Qualche vezzo, qualche breve urletto, un paio di soddisfatti grugniti, l'aria indifferente di DeJohnette, che pare in annoiata attesa di un mezzo di locomozione al capolinea di un autobus, l'unica buona volontà di un affaticato Gary Peacock dall'intonazione talvolta fallosa: una prima parte decorosa (e mai priva di intelligenza, non si può negare) e poi, come spesso accade, l'affievolirsi della tensione dopo un prolungato intervallo che taglia le gambe del trio. Due bis concessi con l'aria di svogliata benevolenza di chi getta un osso a un cane ormai anziano, non più essere vivente ma parte di un arredamento metabolizzato e frequentato sino alla noia. Grande classicità, è indubbio, che tende a sconfinare con facilità nella routine. Routine di lusso, è incontestabile. Pubblico in apparente e forzosa estasi (poteva essere altrimenti) che, dopo il conclusivo "Things Ain't What They Used to Be", si alza in piedi decretando il trionfo. Poco prima dell'inizio del secondo tempo, una fresca voce giovanile ammonisce i presenti dagli altoparlanti della sala: "Si prega di non riprendere in alcun modo il concerto con cineprese o cellulari, altrimenti non verranno concessi i bis". Ecco, finalmente, una chiave di lettura, un pubblico (stra)pagante che viene, forse giustamente, trattato come i riottosi abitanti di un perenne e fastidioso kinderheim e cui concedersi velocemente e in modo indolore. Un pubblico venuto ad assistere al più epico film della propria vita e che ha avuto, invece, in "regalo" (?!), una serie di cartoline, alcune interessanti, per quanto oleografiche, altre piuttosto sfocate se non sbiadite. Sono i rischi della classicità e di uno star-system che ormai è vicino al quieto collasso.