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Fuori vento

- ehi! ciao...è un po' che non ti fai vedere qui.
- già. Non vengo più molto spesso.
- e che ci fai lì seduta sul ciglio? pensavo ti piacesse stare in cima alla salita.
- qui è più riparato. Non vedi? volo il mio nuovo aquilone.
- solita buffona. In cielo ci sono solo le nuvolette.
- guarda.. sono nella valle. A mezza costa. Mi vedi ora?
- ah, eccoti. Strano modo di volare però... così basso. Stai sperimentando?
- in un certo senso sì. Provo.
- capito... allora auguri... alla prossima...
- ciao :-)

E rimango qui seduta.
Non è nuovo l'aquilone: gli ho tolto le code e lo guido lento in un ampio otto.
Sto ben attenta, alla larga dai refoli, giro al centro del vento appoggiando sull'ala.
Mai volato così.
Ora devo imparare.

Perché per portare un aquilone come il mio alto a ruggire nel vento, ci vuole forza.

Tira forte sui cavi di ritenuta, cigola il winch. Bisogna puntare i piedi e contrastare con tutto il peso, perché mantenga l'assetto e il suo bel lift. Mica vola, un aquilone, se lo lasci moscio.

E poi, per liberare la rapidità della picchiata, un piccolo push. Cioè, vai verso di lui, con le mani chiuse protette dai guanti, che il filo taglierebbe la pelle.
E' così, alto e veloce, che mi piace volare.

E' così che penso a me stessa: sulla cime della collina, le guance rosse, spettinata in mezzo al vento e con le mani alzate verso il cielo e verso il mio aquilone.
E' così che in fondo ho sempre vissuto quando ho potuto scegliere: salire, trattenere il respiro e giù.

Ma ora non scelgo più.

Sono entrata nel mondo di quelli che ubbidiscono senza mai capire fino in fondo.
Perché, a volte, non è saggio insistere nel voler capire.

La sola cosa che posso fare è continuare a cerchiare, piano, a mezza costa.
Le dita spente nel guanto, il braccio molle, la spalla che duole.

E sul seno il segno di un'unghiata nera. E' da lì che è scivolata via la mia forza.

Attenta a non rallentare troppo.
Se mi fermo, stallo. E vado giù.