Non era un sogno

Il dolore e la gioia.

Meticolosamente, il dolore muta corpo senza sosta 

e si ostina incessantemente a scorrere la sua lista

piena di occhi e di pensieri che non hanno nome

che lui, ineluttabile mano, segna ad uno ad uno

con gesto tanto lento da sembrare volersi soffermare

su ognuno ancora per un interminabile momento.

Così il dolore accede alla nostra vita

senza mai bussare alla porta, senza chiedere permesso

e quando dentro si ritrova, ospite indesiderato,

non si cura di essere cortese o di mostrarsi cordiale

come ladro mette a soqquadro ogni nascondiglio

sapendo di offendere e di far male

a chi è solo e  non lo può affrontare.

E' nella solitudine degli uomini che lui fa breccia

nutrendosi della loro paura fino alla loro resa.

Chi ha provato a guardarlo in faccia con impavida sfida

aveva qualcosa da difendere oltremodo,

qualcosa che valesse tutte le lacrime del mondo:

una piccola gioia nascosta fra le pieghe della vita

apparentemente  fragile e leggera come  foglia

che in autunno se ne sta in bilico ingiallita.

Eppure ne vale la pena conservarla addosso,

sentirla respirare dentro il nostro silenzio  

quella gioia che non è stata  mai adulta.

E che sia brezza quel respiro lo rivela l'onda

che culla questa nave alla rada,

questo uomo immobile in una stanza

dentro cui non ci sono vele, nè timone né remi

che possano colmare  fra i giorni le distanze

e  tutti gli attimi di vita passati insieme,

scie non più spumeggianti che si spengono

divenendo nuovamente acqua e sale.

Rimane allora dietro ogni passo della fragorosa chiglia

quel lieve ricamo marino e il bisbiglioso silenzio

che cuce la ferita dopo il taglio e l'affondo

che ogni nave e ogni corpo fa alla propria vita,

rimane sempre dentro noi

la memoria di una gioia mai sfiorita.