Non era un sogno

L'infinito istante.

Per quanto possano servire le mie parole ti indico il punto esatto in cui sono state sepolte.

Ti ricordi le notti insonni passate a ridere nelle nostre stanze? E i racconti di quell’altro io cancellato anzitempo? Ricordi la piazza dove ci siamo scambiati il primo bacio? Pioveva e c’era freddo e tu mi accogliesti sotto il tuo ombrello non curandoti dei commenti dei  presenti assenti. Ricordi ancora quelle parole scritte, non dette, baciate, immaginate con il desiderio segreto degli amanti?

 Se tu le dovessi ritrovare nei ricordi andati a male o dentro il cuore del prossimo temporale fanne buon uso, non le bruciare per scaldare ciò che resta di noi due insieme.

 Oramai il tempo stringe, manca poco alla fine. Da questa finestra aperta sul mondo giunge il profumo della tua rabbia e tutto in me s’acqueta. Il dolore muta forma e diventa gioia per un infinito istante.

Il dolore e la gioia.

Meticolosamente, il dolore muta corpo senza sosta 

e si ostina incessantemente a scorrere la sua lista

piena di occhi e di pensieri che non hanno nome

che lui, ineluttabile mano, segna ad uno ad uno

con gesto tanto lento da sembrare volersi soffermare

su ognuno ancora per un interminabile momento.

Così il dolore accede alla nostra vita

senza mai bussare alla porta, senza chiedere permesso

e quando dentro si ritrova, ospite indesiderato,

non si cura di essere cortese o di mostrarsi cordiale

come ladro mette a soqquadro ogni nascondiglio

sapendo di offendere e di far male

a chi è solo e  non lo può affrontare.

E' nella solitudine degli uomini che lui fa breccia

nutrendosi della loro paura fino alla loro resa.

Chi ha provato a guardarlo in faccia con impavida sfida

aveva qualcosa da difendere oltremodo,

qualcosa che valesse tutte le lacrime del mondo:

una piccola gioia nascosta fra le pieghe della vita

apparentemente  fragile e leggera come  foglia

che in autunno se ne sta in bilico ingiallita.

Eppure ne vale la pena conservarla addosso,

sentirla respirare dentro il nostro silenzio  

quella gioia che non è stata  mai adulta.

E che sia brezza quel respiro lo rivela l'onda

che culla questa nave alla rada,

questo uomo immobile in una stanza

dentro cui non ci sono vele, nè timone né remi

che possano colmare  fra i giorni le distanze

e  tutti gli attimi di vita passati insieme,

scie non più spumeggianti che si spengono

divenendo nuovamente acqua e sale.

Rimane allora dietro ogni passo della fragorosa chiglia

quel lieve ricamo marino e il bisbiglioso silenzio

che cuce la ferita dopo il taglio e l'affondo

che ogni nave e ogni corpo fa alla propria vita,

rimane sempre dentro noi

la memoria di una gioia mai sfiorita.