Umbilicus Pop

Niente acqua, niente luna

Storiellina zen.
Si apre un nuovo sentiero nel cervello: con tutte quelle curve ed arzigogoli, non riuscire a guardarsi indietro e neppure avanti a volte è il minimo.
La protagonista della storiella cambia: passa il testimone (a me).

All'imbrunire la luna si specchia nel pozzo. Attingo acqua con il secchio: prendo acqua  e prendo luna. Ma se il contenitore si rompe, l'acqua scorre via: perdo acqua e perdo luna.

I significati si incrociano: implodono, esplodono e diventano coriandoli. Si affastellano nella mente punti interrogativi fitti fitti a formare anelli saturniani intorno alla mia testa.

La luna è in alto, in altro ed è altro. Proietta la sua immagine in qualcosa. Vediamo immagine proiettate e non l'originale. Mi specchio nell'altro, in una circostanza in un evento. Se gli elementi che fanno da sfondo si perdono, perdo l' immagine specchiata. Non siamo autosufficienti? L'esistenza mediata da elementi. E' vivo l'elemento, è vivo il contenitore, sono vive le cose lontane.
Sono uno dei contenitori.
Se mi rompo perdo tutto.
Niente più acqua e niente più luna.
Niente più sole e niente più l'ombra di me proiettatami davanti, quando sole è alto alle mie spalle. Se la luce non c'è, non c'è neanche l'ombra. E' tutto così lineare. Un caos ordinato come quello delle anse del cervello, che è anche il punto più alto di una volta o di un arco. Una volta, un arco.