Un Principe era stizzito per essersi adoperato sempre e soltanto alla perfezione delle generosità volgari.
Prevedeva strabilianti rivoluzioni dell'amore, e sospettava le sue donne di potere qualcosa di meglio, di questa compiacenza ornata di cielo e di lusso. Voleva vedere la verità, l'ora del desiderio e della soddisfazione essenziali. Fosse, o no, un'aberrazione di pietà, volle.
Possedeva almeno un potere umano abbastanza vasto.
Tutte le donne che lo avevano conosciuto furono assassinate. Che strage nel giardino della bellezza! Sotto la sciabola, lo benedirono. Non ne ordinò di nuove. - Le donne riapparvero.
UCCISE TUTTI COLORO CHE LO SEGUIVANO, dopo la caccia o le libagioni. - TUTTI LO SEGUIVANO. Si divertì a sgozzare gli animali di lusso. Diede fuoco ai palazzi. Si avventava sulla gente e la faceva a pezzi. - La folla, i tetti d'oro, i begli animali continuavano a esistere.
E' mai possibile estasiarsi nella distruzione, ringiovanirsi mediante la crudeltà!
Il popolo non mormorò. Nessuno offrì l'assistenza delle proprie opinioni.
Una sera, galoppava superbo. Un Genio apparve, di bellezza ineffabile, anzi inconfessabile. Dalla sua fisionomia e dal suo portamento emanava la promessa d'un amore molteplice e complesso! di una gioia indicibile, anzi insopportabile!
Ma quel Principe spirò, nel suo palazzo, a un'età normale. Il Principe era il Genio. Il Genio era il Principe. La musica sapiente vien meno al nostro desiderio.
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Ho voglia di tornare qui. Il grave è che non so che scrivere. Non so PIU' scrivere. Le mie dita fanno una fatica atroce a digitare la P la R e la O in questa sequenza. PROgetto diventa PORgetto. Inevitabilmente! Analfabetismo di ritorno? Può darsi. Ma come noto, quando il gioco si fa duro... E invece di far tornare lui, torno io. Torno? Si torno. Ma torno domani. Stasera sto bene qui. A sentire quell'idiota di attorucolo di telenovele di categoria z (che puntualmente guardo tutti i giorni, da anni; attentamente) che con sguardo fisso alla telecamera e faccia di circostanza mi dice: "non fare come me, non usare quella merda!" IPOCRITI BASTARDI. Oh che goduria! Ecco cosa intendo. Sento l'urgenza di tornare al mio originale canale di sfogo. Da troppo tempo non scrivo in maiuscolo i miei giuduzi. Mi resta solo sognare. Ma poi sogno i denti che mi cadono. E mio nonno in un mese viene roso da un tumore. E nessuno ha il coraggio di rivelargli la verità. Che infondo è un grosso atto di amore. Verso di lui. Ma non verso di lei. Lei che ne segue ogni movimento con una tenerezza che non sapevo le appartenesse. Lei, la tedesca, la donna che a 80 anni e rotti, mi chiede ancora come si inseriscono le faccette sul messenger. Lei, la tedesca, a cui non hanno detto la verità. A cui non ho neanche accennato la verità. Lei, che la verità la sa. Per questo mi ha dato la "nana". Una bamboletta di ceramica che da bambina mi era vietata e che richiedevo con perseveranza ogni volta che la intravedevo sull'altissimo scaffale verso il quale protendevo [portendevo - corretto in tempo] le manine. "Nana nana nana nana nana nana". Ma ora che la tedesca si sente morire è giusto che l'abbia io. Ma lei non sta per morire. E' lui che sta per farlo. Ma a lei la verità non l'hanno detta. E lei l'ha capita anche meglio degli altri. Io, da parte mia, ho potuto solo percepirla. E anche l'ultimo dio ha visto il suo crepuscolo. La nonna "Strudel" è vecchia. E io ho bisogno di tornare al mio originale canale di sfogo. |
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