LE CANZONI DEI FOLLI

Post N° 75

Quante cose vorrei dire, quante cose vorrei scrivere almeno qui..nel mio blog, ma mi ritrovo a non poterlo fare perchè nemmeno uno schermo può restare in silenzio, nemmeno uno schermo può ascoltare senza giudicare la tua vita, quello che sei...e allora come sempre butto giù l'amaro e cerco di andare avanti alzando la testa anche se quello che si abbassa è la schiena, botta dopo botta...che ti prende e ogni volta fa sempre più male...e pensare a qualcosa di bello nonostante tu lo abbia ripetuto mille volte è impossibile..e allora di nuovo mi trovo a chiedermi che senso ha?? Che senso ha cercare di stare bene se poi in un attimo finisce tutto, cosi.....come se niente fosse mai stato? Che senso ha lottare per avere l'oggetto del desiderio, riuscire ad averlo perchè avresti venduto l'anima.....e poi ti viene strappato senza avviso, senza ragione, come se tu non fossi nulla, non contassi niente...perchè tu in fondo non conti niente....perchè sei muori dentro nessuno lo vede...se ti strappano l'anima, il cuore non si ferma...perchè sarebbe troppo semplice...troppo...e invece no devi stare male, sentirti perfettamente inutile, pensare che per te non ci sarà mai niente, rinunciare a cercare quel qualcosa che può farti bene....perchè poi non si può vivere con il terrore che da un momento all'altro ti venga portato via...e allora rinuncio....rinuncio a cercare qualcosa che faccia brillare di nuovo gli occhi, rinuncio a cercare qualcosa che faccia volare l'anima, rinuncio a cercare la felicità in uno sguardo....e mi lascio vivere da una vita che non sento mia...a cui non appartengo e che io non ho voglia di vivere....che faccia quello che vuole, questa vita di merda che da solo per togliere.

Post N° 74

Non posso fare a meno di pensare che nell'amore ci sia qualcosa di essenzialmente sbagliato. Tra amici si litiga o ci si perde di vista, e anche tra parenti stretti, ma non c'è questo spasimo, questo pathos, questa fatalità che sta attaccata all'amore. L'amicizia non ha mai l'aspetto della condanna. Perché dunque l'amore è così misteriosamente esclusivo? Si possono avere mille amici, ma si deve amare una sola persona.

Vladimir Nabokov

Post N° 73

pauroso Coraggio

Vacillante              tremolio

Infinito      Stupore

Rosso

                             gonfiore

Scoppio, frantumi, Inondato, assassino.

Post N° 72

"- Qual'è l'impulso che la spinge a scrivere una poesia? - Qual'è l'impulso che la fa andare al cesso?"

PAUSA

Post N° 71

BUON ANNO