Io sono, o saro`, per te …… l’onda un po` piu` lunga delle altre, che ti fa correre indietro all’improvviso,e ti fa ridere,quando passeggiamo sul bagnasciuga al tramonto,tenendoci per mano e sentendoci ancora un po` ragazzi …… il giro di accordi di una canzone,che ti dedico e ti suono senza sbagliare nemmeno una nota,e ti…

Alle sei di sera fa ancora caldo. Saliamo gli scalini verso la piazza principale, da dove arrivano applausi e risate. Prima che riusciamo a vedere gli artisti lo spettacolo ci viene offerto dal pubblico. Gente di tutte le età, ma in prevalenza giovani e giovanissimi. Colorati, tatuati, crestati, rastati e talmente pieni di ferraglia che…

Volti degni e ricchidi una ricchezza innata che è per noi ignara e incomprensibileOcchidi una speranza immensache è per noi fuoco e indignazioneManicallose e contadinelontane dalle nostre, affondate nei soldiPensieridi un mondo uguale e uguali colorirarità di Signori estranei al nostro scopo...... avidosovrano il denaroprivilegio geograficodi cui non afferro il gusto.

Abbiamo passato la domenica in una riserva naturale. Ho intrecciato fiori (trovati a terra spezzati, sia chiaro!) nei capelli delle mie bambine. Siamo stati  esploratori in cerca di scimmie e dinosauri. Occhi di stelle e mani di farfalla hanno accolto i nomi e le storie di fiori, semi e piccoli animali. Le nostre spalle si…

Avvertenza: quello che segue (che non so bene se sia un racconto o una pagina di diario o semplicemente delle riflessioni, fate voi!) e` un po` autobiografico, ma nel finale utilizzo delle metafore (niente paura, dunque!). La storia di SandroBy Fiodor - Maggio '08Questa di Sandro e` una storia triste e potrebbe benissimo essere raccontata…

By Fiodor – Febbraio ‘08 Bastardi! L’hanno fatto davvero. Nessuno ha mai veramente creduto che potessero farlo. E invece l’hanno fatto. Hanno lanciato la bomba. Sono ore che scaviamo. Il muro di macerie davanti ci sembra abbia qualche spiraglio. Come dei brillantini, qua e là. Sentiamo una corrente d’aria da quei brillantini; debole, ma la sentiamo. Dall’altra…

Notte. Notte dentro la stanza. I sogni arrivano silenziosi come cavalli. Cavalli nel vento, criniere intrecciate a presagi, a ricordi. Le parlano di piste che si perdono nell'infinito racconto del deserto. Notte nel bosco che si sporge verso il mare. Notte che l'accompagna verso il mattino.

... magari e` banale ... ma in questi drammatici giorni per il Tibet sono andato a riascoltare il pezzo di cui riporto il testo qui sotto. E`incredibile che siano passati 45 anni e che non sia cambiato nulla ... nulla ... anzi, forse se qualche cambiamento c'e` stato, e` stato in peggio ... Nota: "white dove"…

La donna inciampa. Sangue sull'erba. Occhi pieni di cielo e rimpianto. Il quaderno è infangato come il suo respiro. Un ragazzo, forse un giardiniere, la guarda. La vede ogni giorno passeggiare fra il sentiero e il sogno. La vede con un uomo, forse il marito. La vorrebbe stringere, fermare. La vorrebbe sentire respirare. Il ragazzo…

Chiedo scusa se mi intrometto con un qualcosa che non centra con la poesia, ma forse sì perchè la poesia è libertà...parola che in quel paese è decisamente negata.Naturalmente non obbligo nessuno ma invito le vostre coscienze a rifletterci e a pensare di fare un gesto semplice ad agosto quando nella inquinata, industrializzata e potente…