...Dreaming...

La Vita...Amala

Qualche giorno fa sono andata nella mia Facoltà.
Ero seduta in una delle panchine nel giardino interno, fra gli alberi; sapete, era una bellissima giornata di sole, di quello tipico primaverile, e me ne stavo lì, su quella panchina in ferro battuto con un buon libro in mano, a godermi la sensazione di soddisfazione per aver sostenuto poco prima un esame abbastanza importante. Ero felice e fiera di me per il 29 su 30 appena registrato.
Quando mi si siede affianco una mia collega.
Si lascia cadere sulla panchina con un sospiro lamentoso.
Anzi.
Fintamente lamentoso.
E senza neanche guardarmi comincia a raccontarmi, in una carrellata senza fine, tutte le sue peripezie vissute fino a quell'ora della mattinata, poi legandosi a quelle vissute giorni prima, poi quelle accadutele settimane, mesi e anche anni prima.
Mi parlava di quanto fosse stanca di quella vita frenetica, di tutti quei "problemi" da dover affrontare(tra virgolette perchè, credetemi, se quelli erano problemi allora le controversie in afghanistan sono uno scambio equo di opinioni), di tutti gli esami che avrebbe dovuto dare tra qualche settimana o mesi. Ne parlava come se si fosse ammalata di malaria e l'avesse contaggiata alla famiglia, ed improvvisamente in tutto il mondo si fossero dimenticati della cura. Discorreva svogliata, e poi, accorgendosi che non parlavo affatto e non le stavo prestando abbastanza attenzione, era anche infastidita.
Mi sono girata da lei e ho iniziato a raccontarle io una storia.
La storia parlava di un ragazzo della mia stessa città, amico di mio fratello e suo coetaneo, nato con una malformazione. Era migliorato miracolosamente da bambino, e poi dopo alcuni, pochi anni gli avevano diagnosticato un tumore al cervello.
Un caso di un raro tipo di tumore al cervello.
Niente cure.
La chemioterapia non agiva molto, il suo caso era difficile.
Ed allora si erano adoperati con l'esportazione delle parti malate.
Una volta, da giovane ragazzino.
E lui, da giovane ragazzino continuava ad andare al liceo, dai suoi compagni, dai suoi amici.
Non aveva funzionato. Il tumore si era riformato.
Beh, lo si sapeva. Un raro tipo di tumore al cervello.
Una seconda volta.
Lui continuava ad uscire dalla convalescenza e ad andare a scuola, dai suoi compagni, dai suoi amici.
Niente da fare.
Una terza volta.
La sua vita continuava, come doveva continuare la vita di un ragazzino, poi un ragazzo, affetto da tale tipo di tumore.
E lui continuava ad andare a scuola; felice di poter studiare; felice di poter sedersi al banco come tutti i suoi coetanei; felice di poter prendere appunti, quando riusciva; felice di poter chiaccherare con i suoi compagni; felice di poter giocare con loro e di scherzare con loro, con mio fratello.
Ma il suo tumore si era troppo affezzionato a lui. Non voleva mollarlo.
Affamato, voleva far marcire tutti i centimetri possibili, in un abbraccio mortale.
E così fece.
Solo un'altra volta si poteva intervenire.
Solo un'altra, solo una.
E si intervenì.
Il tumore, comunque, non si fece certamente scoraggiare da tutta questa voglia di vita.
E così venne di nuovo a fargli visita, così come venne anche il momento del diploma. Proprio in contemporanea.
Dimagriva.
Ma non scendeva di peso la sua voglia di andare a scuola, di fare l'esame, di diplomarsi.
E così continuava a dimagrire.
Non riusciva a mangiare, non riusciva a camminare, non riusciva a respirare.
Non riusciva a parlare, quasi.

Non ha mai conosciuto la possibilità di dire: "Quando sarò grande...".
Non ha mai conosciuto la possibilità di iscriversi in una qualche facoltà che gli piaceva.
Non ha mai conosciuto la possibilità di essere amati da una donna.
Non ha mai conosciuto l'amore corrisposto nel modo più pieno e completo.
Non ha mai avuto la possibilità di...di tutto.
Mai.
Ma gli sarebbe tanto piaciuto il mondo universitario.
Gli sarebbe tanto piaciuto ascoltare le parole dei docenti, ascoltare le lezioni; correre da un'aula all'altra sperando di non arrivare in ritardo; prendere un caffè con i colleghi al bar davanti, parlare del più e del meno con loro e magari prendere in giro quel professore col parrucchino; fare uno strappo, saltare una lezione che si poteva saltare, e dare un'occhiata a quella pasticceria lì vicino, la migliore della città; dare gli esami, sì, uno dopo l'altro, senza tregua, senza respiro, senza il riposo giusto alcune volte, non passarne alcuni, accettarne il colpo, rimboccarsi le maniche e darli agli appelli successivi con il massimo del voto.

Già.

Gli sarebbe piaciuto.
Ma i suoi pochi diciott'anni pieni di sogni e di sofferenza e i suoi 35 chili se ne sono andati.

Gli sarebbe piaciuto, però.

Dopo averle detto tutto questo sotto i suoi occhi spalancati e pieni di senso di colpa, ho preso il libro e mi sono alzata.
Ho visto una foglia di un caldo color marrone.
Allora l'ho presa e gliel'ho data.
Le ho consigliato di vivere la vita invece di appassire consenzientemente.
Proprio come quella foglia.