imagomentis

atto primo: tutto è disteso sulle frasi eppure

 l'uomo parla

Minchia però, questa stanza anche stanotte è un bordello. Passano i giorni rattoppati e non cambia, o meglio cambiano i pezzi delle cose che lascio in giro in forma di parole tra la gente distratta, che va e viene e si sgola per dire e si affatica per fare, mentre prima dovrebbe inabissare l’occhio nel bicchiere e poi palparsi l’anima a vicenda con le mani sulla pelle in rilievo.

si altera un poco

la voce è ironica

Tanto non cambia niente dopo troppo reale in croste di memoria. E cambia tutto nell’immaginario dove alture tra cime nevose e fredde diventano passerelle bianche su fiumi caldi, e dove parole e cose di te che appari nuda e ti accartocci e gemi sono pause poggiate tra tuoi seni ed in file asimmetriche sono formiche rosse ubriache tra le tue cosce caramellose.

 
getta una bottiglia vuota sullo specchio

che va in frantumi ma non cade

alza la voce

 Occazzocazzocazzo! Prestami la tua cipria! Oggi non ho voglia di separare gli specchi e non ho nemmeno voglia di uscire, ma ho quasi finito le sigarette e il vino e qualcuno deve andare fuori a comprarli, perciò mi serve un po’ del tuo makeup da spalmare sul viso, a dita chiuse come un selvaggio in guerra. Due strisce orizzontali sulla fronte e tre distese a piombo sulla guancia.

(mette le dita nel bicchiere e ripete il gesto)

beve d’un sorso

e sussurra alzandosi in piedi

Al mio rientro, per caso, tornerò a pensarti sparsa nel mio bicchiere e dentro il fumo, come una folata acre di vento tiepido e liquido che si attorciglia agli occhi in mulinello spaiato.

guarda nel bicchiere

soffia il fumo della sigaretta davanti a sé

e lo osserva mentre si dirada.

ha un'espressione di stupore sul viso

si sposta dal tavolo.

si piega sui ginocchi.

tiene la testa tra le mani

che si muovono sul viso.

come carezze.

la voce è monotona

Certo tra noi succederà qualcosa perché è scritto persino su questo soffitto basso. Se chiudo gli occhi lo leggo anche sui muri che tu sarai, probabilmente in chiosa oasi di pioggia e luna sgocciolata nel tuo cerchio. Ed io forse sarò, in triangolo e delta, scudo e sentiero di questo divenire lento nel raggrumarsi.

torna a sedersi.

ricomincia a bere.

la voce è alterata

 Stanotte aspetterò l’alba del quotidiano per insultarla sorpreso nell’assurdo e nel mio sguardo arrossato d’azzurro. E sarò senza appoggio in una lacerazione di preghiera e di guerra. Rito dissennato come quel pane mistico spezzato nel vuoto bianco del cielo. Imbevuto nel vino strizzato a sangue in una vaga memoria del sacrificio di un palestinese, biondo con gli occhi azzurri, che resta sempre un’effige erotica come le madonne del quattrocento.

 al centro dello sfondo

appare il quadro del giambellino

e ai lati fotografie in bianco e nero

di volti e corpi di palestinesi dell’intifada

in successione casuale.

si alza

indica l’immagine del quadro

con l’indice delle mano destra.

con la sinistra beve dalla bottiglia

Hai mai guardato il viso della donna che porge quel bimbo ai saggi, nella presentazione al tempio del Giambellino, cognato di Andrea Mantegna? E' puro eros appiccicato al muro. Eros e Tanathos nel loro fatto sacro.

si siede

prende dei fogli formato A4

li guarda uno ad uno

parla e continua a bere.

la voce è dolce

E leggerò i tuoi fogli per poggiarli sparsi sul fianco sgombro del mio letto disfatto, prima del sonno ed al di là dell’assenza. Ed alla fine avrai la tua leggerezza brumosa di un sussurro di foglie di castagni nel bosco, in quel tramonto impastato di terra e di pioggia. E in un estroso spumeggiare di onde, in un mare d’inverno sotto la prima luce, avrai la tua consistenza di battigia schiumosa.

si alza

in una mano ha la bottiglia

e nell'altra i fogli

si sposta continuamente

parla e beve

 La verità è che non me ne strafotte una minchia! E le parole sono solo un pretesto perché la realtà non è parola e il tuo gesto non è che un suono di sillabe su questa carta che leggo.

getta i fogli per aria.

si siede

accende una sigaretta

beve

Stanotte c’è uno strano sciabordio di sensi. E noi della ciurmaglia del buon buk, di notte sbronzi, con una tastiera e i sensi all’erta, siamo pericolosi. Sfidiamo l’ira del buon dio dei credenti e tocchiamo persino il culo al diavolo.

si calma.

la voce diventa normale

smette di bere

 Forse dovrei trovarmi una compagna, perché da troppo tempo insisto nel rifiutare sinestesie di donnette, che sono facili facili. Ma una donna è quasi un tatuaggio indelebile, proprio sul terzo occhio che si schiude su quel delta di venere istoriato da uno schizzo tracciato sopra un segno.

si alza.

va fino al centro dello spazio.

si siede sul tavolato.

si agita mentre parla

 Perché penso alla tua bocca indolente che si raggomitola in un risucchio di ombra? Perché mi lascio andare alle visioni di un estetismo instabile nell’alcool? Per quale scopo la maledetta inquietudine ritorna in un contesto astratto e si fa immagine di concretezza?

torna a sedersi al tavolo

parla senza sgomento

scandisce la parole con foce ferma

 La mia realtà è linguistica. Insopportabile se ci pensi bene. E nel reale, quella parte di me che si disloca tra cose e persone, non ha l’essenza inutile del dire, ma la sostanza cieca dell’apparire.

 beve

chiude gli occhi

ride piange ride

E infine so che il mio essere inquieto, dopo tanto reale rimasticato crudo, è nei frammenti dell’immaginario e nelle tracce di un disastro che annuncia un sentimento fatto di parole.

si calma

si alza

guarda i libri sparsi

ne raccoglie alcuni a caso

e li ammassa alla sua sinistra

guarda le bottiglie vuote

le raccoglie ad una ad una

le sistema alla sua destra una accanto all’altra

prende lo specchio in frantumi

dal basamento in marmo

lo mette davanti a sé

lo guarda.

raccoglie un frammento.

si specchia e parla

Nel mio caos esistenziale, quotidiano e ossessivo, non reggeresti per una settimana. Perciò lasciamo che tra di noi ci sia solo un fatto di lessico.

guarda la maschera

torna a sedersi al tavolo

ricomincia a bere in silenzio