Tana del Leprecano

Sotto l’occhio vigile del braciere olimpico, che troneggia sul pubblico ignaro come la fiamma di Mordor, si consuma sotto i nostri occhi una delle cerimonie di massa più deliranti dai tempi dei matrimoni collettivi della setta del Reverendo Moon. Alcuni flash emergono dal delirio, confermando l’ipotesi che invece di metano (che ormai scarseggia per le ben note diatribe tra Russia e Ucraina) vengano fatte ardere grandi quantità di sostanza psicotrope. A un certo punto irrompono frotte di clown. Uno spettacolo terrificante: sono centinaia, forse migliaia, e tutti assomigliano tremendamente al pagliaccio mostruoso di IT e guardano in camera con aria affamata. I bambini tra il pubblico sono già in lacrime. Ma all’improvviso dal profondo di un catalogo moda uomo inverno 1932 esce una truppa di sciatori d’altri tempi, con occhialini e completi bianchi da alpini sciatori sul fronte greco. Si dispongono in pose marziali e lo spettatore è pronto ad assistere a una delle più straordinarie manifestazioni di ardimento dai tempi delle gare ginniche al cospetto del Duce al Foro Italico. Ma avviene l’incredibile: dal saluto militare si passa a mossettine assolutamente gay, e parte una roboante Y.M.C.A. mimata dal pubblico come un sol omo in un’esaltante esplosione di libertà sessuale degna della Love Parade. Quando tutto sembra ormai rientrare, ecco che gli altoparlanti sparano I Will Survive, altro immortale inno della fauna Newyorkese dei tempi gloriosi dello Studio 54. Ormai ci si aspetta da un istante all’altro la scomunica papale. Ma non è finita: d’un tratto, forse per una telefonata provvidenziale di Licio Gelli, ecco l’inversione di tendenza. Parte l’inno greco, marziale e solenne e l’alzabandiera viene condotto da un gruppo di figuri in divisa, usciti dai bei tempi dell’Atene anni ‘60. Arrivano i colonnelli e la maestosa cerimonia viene ricondotta entro gli opportuni parametri parafascisti.
Playlist: in ordine scarso ci è dato da ascoltare: Volare, Mambo italiano, Eri Piccola, La vita l’è bela, That’s amore, It’s now or never (versione internazionalista di O sole mio), Mamma cantata da uno pseudopavarotti. E poi Azzurro di Celentano, che a noi è sembrata risuonare con maggior forza, quasi un omaggio al nostro caro Presidente del Consiglio seduto tra il pubblico. Molti spettatori sulle tribune sono vestiti con un grembiulino bianco che dovrebbe evocare le piste innevate, ma sembra tanto il camice del manicomio. Funiculì funiculà, col pubblico olante, ribadisce la torinesità dell’evento. Le coreografie sono superate in complessità e spettacolarità solo da quelle delle aspiranti Miss Italia. Fra tutte queste cose, la cerimonia arriva a vette mistiche: spuntano alcune cinquecento seguite da frotte di vespe che sfrecciano come il Tognazzi federale sulla pista olimpica, mentre, in un mantra da boom economico risuonano le note immortali del Medico della mutua di Alberto Sordi: viva l’Italia.
Scopro con rammarico solo stamane di aver perso altre perle indimenticabili: l’entrata della Marini in versione sirenetta, la mitomane nuda che esibisce in faccia al premier un cartello con la scritta “mi consenta”, uomini volanti. Se solo fossi stato più attento…
p.s.: un ringraziamento a platipuszen che mi è stata vicina nei momenti di terrore seguiti all'apparizione dei primi clown...