le vide

Notturno II

Tu che sei vento Maestro
stelle e tegole rotte
tu che scegli gatti al vespro
per cantar la notte

Giorno figlio delle stelle
a cu il vento ormai
cuce lacrime sorelle
per i nostri guai

Soffia, soffia alla finestra
che il mio cuore chiede
soffia e fai di sogni belli
la notturna neve

Neve cadi piano, piano sulla piccola stanza
sulla fronte di chi dorme sciogli tua sostanza

Bacia lei che ha sulla bocca vento, notte e pianto
Torna poi sopra le labbra dove è scritto un canto

Neve, vento, notte, sogno
alti cavalieri
dei tuoi occhi hanno bisogno
lungo loro sentieri

Vita incendia il mio domani, ma conserva ieri.

                                                                                                                                                           Nicola Fleming

a casa come in ogni luogo

si può uscire e trovare

a che siamo

sera marina

Nebbia d'oro, che l'acqua muti in carne
tenera del cielo,
tu, Tramonto, dove accendi fuochi e nubi
lì riunisci il mare 
col suo velo

Fiamma ardente su cui vola la parola,
ultima grazia del mattino,
in te il mio sguardo affonda
si riposa,
spinto oltre le terre e il rosmarino.

                                                                                                                                                                  Nicola Fleming

cuore e nuvola

Quasi in una piroetta
tutto va a finire;
resta solo, risalendo per la via,
degli schiocchi dei baci altrui,
una nota
- inspiegabilmente cara -

L'anima insegue
abbraccio, bacio e stretta...
Tornate! Prima che la pietra
del ricordo cresca..!
Dalla vita - in un saltello
che i tuoi occhi 
schiude e serra: stella/buio -
al sottile specchio
prigione della luce;

Sei cuore e nuvola, tu,
dove l'Uomo torna Occhio
da cui tutto partiva, lì,
brilli un istante
e sei tutte le stagioni.

                                                                                                                                                             Nicola Fleming

esercizio notturno

portami dove cresce l'oro 
che hai cucito in mezzo ai capelli,
dove col caffellatte
si mescolano solo i sogni belli

portami dove sei nata,
dove parlano i significati,
bambina e azzurra cascata
e stella dei finti prati

portami dove cadono i riccioli
dove il mare lancia l'occhiolino,
e i violini si fan sempre più piccoli
come il mio, che sta su un comodino.

                                                                                                                                                             Nicola Fleming

frangiflutti (aw rutti)

se per caso succede che io
di fronte a un tuo forse
prenda e me ne resti come sono
ubicato per bene
in un angolino tutto strano
pettinato e via dicendo,
e vedendoti scomparire tra i festoni
e le piume dorate
dia come l'impressione di infischiarmene,
tu sai che non è così,
lo sai bene, 
e magari leggendo ti viene pure il dubbio
che non abbia usato bene i congiuntivi.
se pure così fosse, importerebbe?
tu hai il potere di rifarmi,
di interrompere un'esecuzione
in piena ascensione di climax,
di prefigurare scenari impensati
con la sola forza del pensiero,
tu sei l'omertà
che mi trattiene dal cedere,
dal ritornare all'inizio. in fin dei conti,
sono una parte di te non vera,
ma una parte concreta, questo è certo.
ed io ti penso ancora come Stalin,
come la rosa all'occhiello,
come i tre bottoni rimasti
al pagliaccio di pezza
nel lettuccio del bambino che ero,
come l'acqua che si beve dal tubo
tenendo gli occhi ben chiusi. 

banditosenzaluna

sugli alberi si sta

sugli alberi si sta
comodamente appesi
d'estate come d'inverno
a raccontarsi il tempo,
bevendo a piccoli sorsi
dalle mani del cielo
verticali gocce di pioggia
che sciolgono il sole,
volutamente si sta
ad attendere l'alba
ripensando al Rondò 
e alla fresca Ondariva,
inventandosi sempre
la cura e l'amore
ma senza temerti,
Settembre. 

banditosenzaluna

Fotografia

che Dio ci benedica, amici, così come siamo adesso

- nella parte del mondo in cui stiamo -

ci benedica proprio così, in questo istante:

con i sorrisi che crediamo beffardi

tra i denti e il palato,

con le mani piene di tutti i nostri abbracci,

con la lingua umida del nostro vino

e di risate 

gettate in faccia al vuoto che ci attende;

che ci benedica così:

con gli occhi pieni degli occhi

di tutte le donne

che non abbiamo più visto;

che ci benedica così:

con questi racconti sulle labbra

e queste notti nel cuore

e nelle scarpe;

 E che benedica te...

che sei la più azzurra delle cose;

così: come di te

parlano bene i citofoni

e i tetti delle auto.

                                                                                                                                                             Nicola Fleming

essenze per chi va lontano

Se almeno 
qualche volta
si facesse mettere pure lui,
in valigia,
il Tempo..
accanto a pillole
e spazzolini,
mi porterei ovunque
almeno
qualche goccia:

di quei pomeriggi, freschi,
improvvisati
avvolti dalla terra
umida per i segreti sussurrati
dietro gli alberi dai tronchi
così discreti
e comodi,
e da erba fresca tutt'intorno
e i sassi addomesticati del pavè;
E il mio riposo, custodito
dal ferro antico della panchina,
e protetto dai tuoi occhi,
i tuoi occhi così bravi -così bravi!-
a dare te, prima alla vista
e poi al ricordo..
così infallibili nel mancarmi..

d'aria respirata
attraverso i tuoi capelli
- di cui non ricordo l'odore
che serve ai versi d'amore..-
maschera di vero ossigeno..
lieve azzardo 
di cominciare un po' 
a vivere il mondo da dietro,
da dentro 
di te;

Con queste essenze allora
andare in viaggio...sì con queste sì..!
che scioglierebbe l'ansia,
ogni prigione,
come il troppo zucchero
in questo caffè.

                                                                                                                                                             Nicola Fleming

venticinque

allegro, smoderatamente andante

ho forse bevuto un po' troppo
se non capisco bene
quale faccia sia la tua
tra le tante che conosco,
sì, avrò un po' esagerato
volendo raggiungere il fondo,
andando a fondo, del buon vino offerto
dal banditore d'anime,
o il barista era distratto
e non era vino quello,
o il barista era un vampiro
ed era sangue mio.
ho bevuto troppo, un po' troppo,
per capirci qualche cosa
del buio, del silenzio dozzinale
che lo stringe,
per distinguere le dita buone
da quelle meno buone
che mi si ficcano in gola,
con tutto questo sonno
e questo strazio,
e la strada per casa è ancora lontana,
ma forse non sono stelle
queste che vedo,
e non sono case ancora sveglie
quelle intorno,
ma occhi di bestie e fantasmi
venuti a darmi tregua,
a darmi manforte
nella notte che viene
e per il tempo che ho
prima di risalire dal vetro
e riaffacciarmi sul mondo,
prima di vomitare il destino
di non avere padroni in sottoveste
che mi aspettano alzati,
di non avere figli da mangiare
ed ingoiare per bene,
se non è ancora sonno questo
è quasi morte, qualcosa di simile
al sogno, è quasi
desiderio di ordinarne ancora,
di ritrovarmi fuori
con la faccia per terra
e non sapere chi sono.

bandito

Stazione

Resta nella mente
pronto il viaggio,
imbevuto ancor del sogno
da cui nacque;

Regnano
sfere di luce sul paesaggio
foglie stanno sui vetri
come macchie;

Se davvero ti portassi
fino a Nizza
chiedendo il tuo sorriso
in ricompensa...

Sotto i piedi
il marmo freddo schizza
e l'occhio ancora
pensa, pensa, pensa..!

                                                                                                                       Nicola Fleming

disgelo

Dove? Dove serra la morsa la neve?
Dove cadono i petali dal faro?
Dove sventolano i triangoli sussurrando
al nero dei tavolini?
Dov'è il seme di ogni notte?
Dov'è la nave dell'infanzia, la collina colorata,
il cuore vorticante?

Dove riposano le onde,
dove succhiano il latte le stelle,
dove prendono fogli i colori... ...

Ascolta! Ascolta!
sbocciare d'eterno le promesse dei fiori.

Non qui nella mia testa
dove s'inventano i giovedì,
dove un pensiero si impantana
per ogni piega del lenzuolo.
Sentitemi un poco:
studenti stipendiati
poliziotti travestiti da promenade
tragici umoristi
bevitori della domenica
dittatori dele cose,
se vi scioglieste assieme a questa neve
troverei un sentiero
non più sommerso?

Un sentiero su cui venire a te,
come tornano i libri agli scaffali
alla fine di tutte le storie
richudendo il proprio cuore ormai strappato,
...... e tornare...
uno con il mondo.

                                                                                                                   Nicola Fleming

pensieri del 38

Nemmeno questa avanguardia di sole
è il tuo sguardo;
che tira un filo caldo
dal bordino della finestra.
Nemmeno l'inventarsi, in murales,
di lingue e calzoni.
Nemmeno il rosso orientale
sbiadito

Non è il tuo sguardo
la luce delle sciarpe;
e nemmeno gli occhi allegri
che mi chiedono, azzurri,
la parola;
Nemmeno questo è il tuo sguardo.

E quest'aria nemmeno,
che spira di "Nuovo"
e piega i ragazzi
a sedersi un po' in piazza.
Nemmeno questo è il tuo sguardo.

Il tuo sguardo ch'è sempre il Primo sguardo...

E se non ho pietà con chi lo confonde
e ne scambia il colore,
è perchè questo giorno
col suo giovane sole e
il crepuscolo bello
- strappato ai pittori -
Nemmeno questo
nemmeno questo è il tuo sguardo.

                                                                                                                   Nicola Fleming

senza titolo

Cosa sono questi segni
che hai lasciato sulla parete
sfumati come il respiro sui vetri
tutte le volte che hai pregato alla
finestra, senza colori
un’impressione così indistinta
che si sposa con questo nero 
che tradisce le tue intenzioni
se solo parlassimo la stessa lingua
e ti potessi capire, quando fai così
battere questa strada, che non trovo segnata
allora provo a riflettere, se mi raccolgo
un istante potrei sorprendermi
hai usato il colore sulle tue unghie
l’umore che stavo cercando nei cenni
del capo e nel modo di esporre la schiena
al mio sguardo quando sei alla finestra
quanto umore è venuto via, con le dita, 
come se volessi strappare una maschera
quando ti sei girata e non ti ho riconosciuta
ma è stato prima di tentare, prima che
imparassi a leggerti tra le righe di questa
conversazione lasciata in sospeso.
Le parole che hai lasciato non si trovano
in alcun indice, scorro le pagine d’apertura
del libro che raccoglie tutti i nostri sottintesi
le lingue perdute, anticamera del nostro 
codice dei sospiri, quando il nostro tempo
sembra già passato e ciò che rimane
è suono a percuotere l’aria greve.

Mi prende un senso di spossatezza
perché ho fatto della mia vita, del 
mio percorso un viaggio ininterrotto,
come uno che si aspetti di riconoscere
i suoni e le voci dei popoli, insieme 
all’aria che respirano nei luoghi
dove non sono stato, per poterli 
raccogliere e fartene dono al mio ritorno.
Eppure, mi rendo conto
di non avere mai lasciato questa casa
e le sue gelate costanti
neanche per un tragitto che comporti
la misura della tua strada con i miei passi.
Non ho mai potuto lasciarti davvero
perché sei sempre rimasta a quella finestra
e ora che non so più parlarti, o leggere tra
le righe, riesco finalmente a segnarti col dito.

bizzarro

confessione di un'angoscia surrealista

Proprio nei modi e nei termini
che temevo, ora mi manchi.

Non è il sale delle labbra, né il bagliore degli occhi.
Non è la stretta delle mani, né il profumo saltellante dei capelli, riflessi in mille occhi, dietro le panchine.

Qui, nell'angoscia dello Spazio, nella sete di superfici, nella droga della Forma.. Voglio bere il vuoto - colmo e d'un fiato - e rendere ogni pensiero immateriale.
Qui, nella nettezza bianca della solitudine,
a me manca proprio quello
che è la tua testa poggiata appena sulla mia spalla - le mie labbra appena sopra i tuoi capelli -:
è l'eternale pace;
la liscia tranquillità come uno specchio;
la finestra su un mondo che canta;

Qui, voglio essere delicato come questa luce da sera, pulito come questa lampada blu, antiquato e solenne;
sulla sua pelle effimera rimbalza lo sguardo che sfugge alla propria origine, come un faro voltato sfugge ogni secondo, al richiamo del mare, scivolando sulla propria luce.

Ecco come mi manchi. Come la tranquillità beata e azzurra.
Come la freschezza dei pochi gradi al mattino picchiettato dai nostri passi. Freschezza che stringe l'anima e la culla nella calma.
- la calma dell'abbraccio,
la calma della stretta e del sollevamento del corpo,
la calma della riuscita e del non ancora -

Qui, i simboli dei tuoi baci
Qui, la lontananza cieca
muta in ghiaccio la notte
Qui, io ritorno a ogni cosa.

                                                                                                                   Nicola Fleming

ore buone

da ogni parte io vedo
che sei una 
e una sola
anche quando mi frulli
ben bene

e mi scacci e mi ridi
un po' ridi
e un po' scacci,
anche solo rubandomi
un bacio

l'ora è buona
a ogni ora, 

presto sempre
a ogni ora,

l'ora è buona
con te
ad ogni ora.

...

così è quando partiamo
o restiamo in disparte
con in bocca parole
preziose,

così è quando iniziamo
o finiamo ben bene
di confonderci
il sonno col giorno, 

perché è sempre
ora buona,

ora buona 
a ogni ora,

presto sempre
con te
ad ogni ora.

elogio del sonno

Allora devo ritornare
ad un principio,
alle tue gambe
alla tua cenere,
seppure il pavimento sia gelato
seppure il cielo sia cemento
intonacato;

devo ritornare
al tuo sorriso
alle labbra più sognate,
seppure il freddo non ci lascerà
seppure la tua bocca
saprà di ferro e noia,
o guaranà...

Sonno dolce, amico tiepido,
sui tuoi sentieri molli
chiamerò i soli per nome;
abbattimi anche agli occhi della gente
sprezzante del ridicolo;

Sonno, bel cavaliere
da incrociare con la testa
alle tue gambe, se rimani;
nel tempo che abbiam perso
a non amarci
apriamo gli occhi d'improvviso..
e già è passata un'ora
e già è domani!

                                                                                                                   Nicola Fleming

senza titolo

Stanno sulle porte delle case
a soffiare loro il vento che non viene più
e quando le foglie di cui saremo cinti
cadranno, la mano che sarà uscita 
dalla conta dei dadi sul selciato 
pianterà un nuovo seme, che sarà
albero, poi vita, e solo alla fine
soffio di rinnovato ardore

Camminerò al tuo fianco, allora, madre
che mi sei stata fedele sopra tutte le donne
e guarderemo al cielo con speranza
perché non si dia un solo giorno 
senza sole, neve o anima, il buono
di quel raccolto lasciato a riposo
nei granai

Basta una tua parola
e anch’io mi lascerò andare
per spingermi fin dove l’acqua 
ha cadenza di sorgente, là dove il fuoco
si accanisce solo sui rovi e la nebbia
ristagna, serena, un velo che accarezza
la luce chiara, sbiadita dalle tue labbra
rosse di tremore

bizarro