I Fiori Del MaleOssimori di Vita |
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L’aria di festa aleggia tra il marmo smesso di casa Facezia.
Telefoni in vita perenne, campanelli urlanti, vociare mai sommesso.
E’ la vigilia del grand soireé, e la padrona di casa ha dato fondo alla sua concitata vita di relazione per prepararsi alla mondanità coatta e insperata.
La visualizzazione è completa: champagne accoccolato tra le braccia di candidi camerieri, uomini benvestiti e occhieggianti sotto sopracciglia perfette, lusso ostentato tra divani in pelle e fiori sempre vivi. Cibo raffinato e chiacchiere da quartiere affogate in simulazione cosmopolita.
Le porte si aprono e i corridoi s’infestano di donne dai ventri pesanti e la frustrazione acuminata.
Amiche e parenti più o meno acquisite della donna dal grembiule a quadretti per imposizione sessista.
La Signora Facezia s’improvvisa distributore ufficiale di vestiario abbinato all’accessorio fondamentale. Dalla scarpa alla borsa, in ovvio pendant con cintura e orecchino tintinnante.
Transumanze ingenti, frutto di anni di corsa all’acquisto compulsivo.
Le stanze della casa si trasformano in comodi rivenditori non autorizzati.
Di fronte a voi potete ammirare la sezione “scarpa a punta con tacco a spillo”, una ventina di esemplari intonsi causa-gotta impunita che da anni affligge la povera Facezia. Alla vostra sinistra, invece, il reparto “infradito con strass”. Poco distante la succursale “infradito con paillettes”. Ancora più in là la succursale dislocata “infradito con perline”.
E un’occhiata la merita anche la zona allestita per l’ “abito da menopausa”. Scollature importabili per seni provati dal tempo e dalla gravità, spacchi impietosi per gambe cellulitiche e costellate dalla varicosi. Taglie nostalgiche di bei tempi che furono.
-”Oooh!”
- “Uuuh!”
- “Deeelizioso!”
-“Molto vintage!”
- “Questo è glam!”.
Il gutturale prende il sopravvento sul tentativo di articolare un frase dai risvolti grammaticali.
Il glitterato e luccicante mondo della Verona di notte, Verona bene, Verona da bere, produce nell’orda di massaie per costrizione esplosioni di gioia orgasmica.
Già si vedono, accalappiate e travolte in vortici di sesso tantrico da imprenditori dalla coscienza leggera e il portafogli pesante, trascinate lontano dalla pentola con il doppio fondo alto un cm per approdare, sudate e appagate, sul letto sfatto dell’adulterio ristoratore.
-”Uno scialle carta da zucchero non sarebbe perfetto su questo vestito nero di chiffon?” chiede speranzosa la Signora Tre Figli e Marito Fedifrago a carico.
-”Tesoro! Con le spalle perfette che hai lo scialle sarebbe un sacrilegio!”(Faresti bene a metterti addosso a quel corpo sfatto un sacco di iuta, altroché chiffon) sibila maliziosa la Signora Ho Bisogno di Sesso (sottotitolo: Anche una Sveltina Andrebbe Bene)
-“Macchè perfette. Non ho proprio niente di perfetto, io”(qualcosa più di te, in ogni caso, brutta vacca in gravidanza isterica).
-“Ragazze, venite! E’ pronto il caffè!” ( e muovetevi, sarà l’ultima volta che verrete in vita vostra), grida dalla cucina attrezzata in anni di dimostrazioni tapperware la Signora Facezia.
Ed eccole lì, attorno al tavolo graffiato dal tempo e sporcato dalle penne dei figli in età scolare. Tutte riunite, con addosso l’abito da casa che pesa addosso come il ricordo della giovinezza disfatta.
Pronte a mettersi un vestito inadeguato per raccontare a se stesse che la vita inizia a cinquant’anni. E non solo le rughe, le smagliature, la pesantezza e l’insoddisfazione.
-“E se domani sera, invece di divertirmi, mi sentissi a disagio?” ipotizza lacrimosa la Signora Nervo Isterico, bevendo il suo caffè insaccarinato a dovere.
-“Non succederà, tesoro. Sarai la donna più corteggiata del soireè” incoraggia la Signora Menopausa Precoce. “Non certo come me che sono diventata grassa come un bovino”. (Ma succederà anche a te entro breve, non preoccuparti. E allora ricordati di andare a lacrimare da qualche parte).
-“Dai, Ragazze, animo! E’ una festa, non uno stillicidio voluto” -incalza Facezia- “Ci divertiremo come matte, sfoggeremo vestiti e sorrisi e dimenticheremo il battitappeto, i figli a judo e in piscina, il marito con piedi sul tavolo e briciole sulla pancia durante Controcampo. Metteremo in un cassetto la puzza di cavolfiore bollito che ti si attacca ai vestiti, la parrucchiera il martedì mattina in un ritaglio di tempo tra posta-banca-colloqui scolastici-pranzo-acquagym-cena. Ci proietteremo in un mondo dove l’incombenza più grande è scegliere l’inclinazione del franch su unghie di mani e piedi, decidere tra Dolce&Gabbana e Armani, propendere per il Moet piuttosto che per il Cristal. Sarà fantastico!”.
I sorrisi di circostanza, e il calcestruzzo sopra la diffidenza, accerchiano la mensa delle donne mondane in itinere.
Bevono il caffè silenziose, occhi rivolti ai piedi callosi e alla cellulite annidata nell’interno coscia.
Bevono il caffè, niente zucchero e niente merenda, come da piccole in castigo.
Bevono il caffè e di quel grand soireè non hanno nemmeno più molta voglia.
Tre Figli e Marito Fedifrago a Carico, con i suoi occhi cerchiati dalle urla notturne dell’ultimo arrivato e dai ricordi dei due precedenti.Un compagno inutile. Quello che torna a casa la notte quando lei finge di dormire. Quello che non inventa nemmeno più una scusa perché nessuno da anni gliel’ha più chiesto.
Nervi Isterici, con il suo passato alcolico, anoressico, bulimico.Con un figlio grande e un marito ricco. Con la sua casa vuota e sempre silenziosa.
Ho Bisogno di Sesso, con la diffidenza trasformata in astinenza. Con la delusione diventata cattiveria.
Menopausa Precoce, che dorme con una foto sotto il cuscino che la ritrae negl’anni 60. Tutta sesso, fumo e tette al vento. Lei e il suo rapporto privilegiato con il chirurgo. Che in anni di plastica aggiunta non è riuscito a restituirle la giovinezza.
E Facezia. Che vuole andare al ballo. Perché il grembiule da massaia le stringe sui fianchi di madre e moglie da un ventennio. Perché si guarda allo specchio e non vede solo disfatta e prostrazione. Non vede il chirurgo e nemmeno l’antidepressivo. Ma sente ancora voglia negl’occhi, nella pancia, in mezzo alle gambe.
E domani sera ci andrà, a quel maledetto grand soireé.
Con l’abito da menopausa e le scarpe con gli strass.
E magari, tra il caviale, troverà pure l’adulterio. Un minuto di aria vergine, non ancora respirata dai figli, dal marito, dalle pantofole da casa e dalla tuta con i buchi.
E poi si ricomincia. Un altro battitappeto da passare e un altro cavolfiore da bollire.
Un altro odore che ti si incolla addosso e che non puoi far andare via.
Lo puoi solo portare a bere un po’ di champagne ogni tanto.
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