Sbocciata

I l C r e d o D e i N a r c i s i

Sono gli spazi che mancano alla parola, la lingua che non si muove
per lavare via i silenzi, ma rimane incagliata negli scheletri dei ricordi
che narcisi s'ammirano su specchi scoscesi e il dubbio
è quella lungimiranza sdrucciola che  s'affanna a capirsi.

Siamo meraviglie azzurrine frantumate nel piombo
come strade su strade contuse, arrovellate nelle nocche spaiate
e il nulla è quel labbro ripiegato a silenzio.

Perchè la fame di voci è un rinnegarsi il verde di quell'impressione
che tu mi dai ad ogni rifiuto e concessione, vivendo nell'errore
d’esser giusta e limpida nel riflettermi, ri_credendomi
nei tuoi occhi e nelle tue labbra, come parole sfuggite al vento
e alle corse nei campi ho pensato d'avere l'inchiostro sufficiente
per un noi sagomato controluce ho pensato al ruggire delle costole
mentre tu m'abbracciavi sotto la notte.

Mentre tutto ciò che era frase miracolata era l'insieme perduto del dolce
e nel buio divinandomi le dita ho nemesi di neve e scheletri
urli di vortici nella mitralica sensazione di non averti.

E’ solo dopo il giorno che la guancia ride.

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