noeasywayout

L'ORA DELL'ORO

I live for my dream and a pocketful of gold

C'è meraviglia tutt'intorno a noi.
Ed è sempre stata lì, il punto è aprire abbastanza gli occhi per vederla.

O forse è solo l'età che avanza, non ti concentri più sull'urlo del motore che accelera, anche perchè l'accelerazione è finita.
E allora hai tempo di goderti il paesaggio; non puoi far altro, d'altronde, che sederti più comodo possibile e lasciar scorrere le ruote.

Tornavo dal mare, il 31 dicembre.
Primo pomeriggio di una fredda giornata di sole.

Poco prima avevo vissuto uno di quei momenti strani, o magari è strano tutto il resto, quando il rumore del mondo degli uomini svanisce d'un tratto, come nebbia di montagna.
E senti per qualche istante, indimenticabile, che nuoti in una bellezza troppo perfetta per essere casuale.

Ero lì sul portocanale deserto, i raggi di sole che colpivano con una vibrazione musicale i pennoni dei pescherecci, con centinaia di gabbiani che giocavano ad evitarne i rimbalzi lucenti.
Unico altro suono, le loro risate sguaiate da marinai volanti.

E non c'è altro da dire al riguardo.
Nessuna logica nascosta, nessun pensiero illuminante.
Sei solo lì che avverti, e non ti puoi sbagliare, la trama grezza delle cose.
Incredibilmente perfetta, davvero troppo per essere faccenda umana.

Venti minuti dopo, stavo guidando attraverso vere badlands, quella terra di nessuno tra Comacchio e Ostellato, dove il paesaggio perfettamente piatto è fatto di campi verdi senza apparente fine, e canali che li tagliano come cicatrici di un passato oscuro.

Ci passi tremila volte, più veloce che puoi, e ti trasmettono solo voglia di arrivare più in fretta in un altro luogo, uno qualsiasi.
Ma quel pomeriggio, coperte dal velo dorato del sole che iniziava a calare dietro gli argini e le chiuse arrugginite, anche le badlands mi sono apparse stupende.
Miliardi di fili d'erba medica, ciascuno dei quali perfetto, progettato da un ingegnere supremo ma, allo stesso tempo, spuntato da solo, per una propria singola volontà, altrettanto potente e necessaria.
I pioppeti beige dalla terra fradicia, un castagno solitario che interrompe la compattezza di velluto della campagna. 
Le increspature del vento sulla valle fredda, che riflette il cielo.

Un airone bianco, immobile.
Sembra sia là in mezzo al niente, ma se ti accomodi meglio sul sedile e passi un dito tra le basette brizzolate, ti accorgerai che invece quello è il Tutto.