poesiaeparole

A volte succede...

Da lontano la noto...
Tra l’ombra serale che cala
e le luci violente dei fari
che rischiarano a giorno.
Il viso, la gonna, la panchina di legno
mentre intorno il silenzio m’avvolge
rotto solo dal rumore di un auto che passa.
La guardo, la osservo, la scruto
è molto molto bella
mentre le luci colorate di una insegna che gira
in sequenza la colpiscono in pieno
il rosso gli colora le gote, il giallo gli fa più
turgido il seno e il viola gli accarezza
le gambe…
Gli guardo le mani per indovinare i suoi anni
mi accorgo che alle dita non porta la fede
poi guardo la pelle del collo per capire
se ha passato i quaranta, le unghie curate
quei tacchi importanti scomodi per camminare.
Non mi sfugge nulla di quello che m’offre
un filo di pelle tra l’orlo della gonna
e le raffinate calze autoreggenti,
un maglioncino di lana grigio perla
studio ogni piccolo dettaglio per
capire se accetterebbe un avance.
Perché basta un niente, un piccolo indizio
per costruire un castello di demoni e draghi
o di sabbia e conchiglie…
Ora si alza, si accende una sigaretta
passeggia nervosa,  si volta di scatto
e guarda un auto che ha rallentato.
Se di donne capisco son troppo rosse le labbra,
le unghie fatte da poco e il trucco è perfetto.
Se di donne m’intendo non aspetta un parente.
Quella riga alla calza sa di fuga d’amore
è un dono, un regalo per una notte di passione
lontana dagli occhi, lontana dal cuore
forse di un marito che ora la crede altrove…
Ora si calma e ritorna a sedere
accavalla le gambe e lo spacco si apre
in una infinita sequenza di trame più scure.
Cosa darei per indovinare il colore,
una tinta capricciosa per una femmina vera,
una nuance perfetta ne chiara ne scura
che in tinta col nero si adatti al contrasto.
Mi alzo e poi mi risiedo per fermare i pensieri
perché sarebbe troppo pensare di avere tutta
questa fortuna qui accanto proprio stasera.
Ma a volte succede…
Succede che la donna sorride
si accorge di un uomo
e gli prende la mano e se la mette sul cuore
e gli sussurra se può raccontargli una storia
magari la stessa di prima ma con un finale diverso.
A volte succede…
Succede che di notte si può ancora sognare.

Raso

Aspiro il profumo delle tue parole,

che si fondono all’odore di salsedine

che mi circonda.

Ecco cosa mi fa vivere...

l’osmosi atomica con la vita,

piccole cose che si trasformano

in estasi della mente...


E’ bello sentire la profondità del tuo pensiero

e contemporaneamente avere un emozione

che va oltre la materia, al di là delle cellule,

oltre l'immaginabile...

E mentre la mente annega in onde liquide,

tutto si fa visione angelica,

desiderio che  dissipa in amore senza fine...

Abissi

Chi lotta con i mostri deve stare attento a non
diventare anche lui un mostro. E se guarderai a
lungo nell’abisso, anche l’abisso guarderà dentro di te..
(Nietzsche)

 

L’abisso è il mostro che ci disorienta.

La sommatoria di tutte le nostre paure.

Il diario segreto di tutte le nostre sconfitte.

Gl occhi sono il veicolo di cui si serve

per raggiungere l’anima, per dominarla

e plasmarla a sua immagine e somiglianza.

L’abisso è naturalmente oscuro.

L’oscurità è mistero profondo.

Chi cerca di svelare i misteri ne viene

inconsapevolmente avvolto.

Qualche anno fa ero diverso. Ero più forte.
Ero sicuro di poter rinascere sempre dalle mie ceneri.
E tante volte in passato ci sono riuscito, ma ora non so,
se questa volta ci riuscirò.  
Fumando guardo dalla vetrata della finestra il mare.
Il mare dei miei pensieri in tempesta.
Burrascoso come nei libri più amati,
imponente e pauroso,
tutto travolge,
anche il pensiero più razionale,
la frase più adatta,
la scusa più plausibile a queste lacrime
che non vogliono scendere dagli occhi,
ma che graffiano il cuore
e sono talmente brucianti
che tolgono il fiato.

Eppoi

Non tutte le strade sono fatte per essere raggiunte,
tante esistono solo per poter fantasticare,
altre meno.
Eppoi c'è chi chiude la porta del cuore.
Alla fine si diventa immuni,
immuni da tutto,
e neppure la delusione addolora più,
anzi dà sollievo.
Chi morde la mano che lo nutre
generalmente bacia i piedi che gli dànno dei calci.

Artefici del nostro destino

Mentre percorro quella strada che conduce al di là della piccola catena

di colli che mi separano dalla villetta dove spesso mi rifugio,

sono costretto a rallentare tanta è la nebbia che non si vede a un passo.

Mentre l'auto arranca piano lungo i pochi tornanti che la separano dal passo.

L'atmosfera che si respira e nella quale sembro fluttuare è quasi fiabesca,

quella, per intenderci, delle fiabe di novembre che si raccontano ai bambini

attorno al fuoco, o almeno le si raccontavano un tempo, quel tempo che alcuni

di noi forse ricordano con un po' di nostalgia, quel tempo dove non ci si

vergognava, come adesso, di sognare.

Un'atmosfera, dicevo, come di urgente e ansiosa attesa, quasi di presagio.

Nelle fiabe, però, tutto quello che deve succedere… alla fine succede.

E nella vita reale?

La vita reale, in realtà, è altra cosa da quella che si trova nelle fiabe!

Eppure, anche di fronte ad un'opinione rispettabile come questa, non possiamo

accettare di sottostare a questa logica impietosa che, paralizzando la volontà,

con frasi del tipo: «tanto non si può far niente, è tutto inutile, è tempo sprecato»,

uccide pian piano ogni motivo di gioia e di speranza, e ogni sorriso.

Se è vero che ci sono cose che non  possiamo cambiare, e verso le quali

è inutile lottare, è altrettanto vero che la vita ci dà spesso la possibilità di

divenire artefici del nostro destino.