Racconti Italiani

RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - MARCELLO MOSCHEN

TRADUZIONI

Letter

I don't know if you ever wanted news of me

and not even if you appreciate

the perhaps rather affected form, uselessly

passe, with that marching step, towards what

you ask me, I prefer to try to tell you from where, here

in the vigils of everything, in these rich

lands where windows gleam

and we smile and it seems

as we can see, hear, touch

splinters of true

happiness, don't laugh

if ever you're left with a mouth

a cloister of teeth (they were superb,

really regular, they were, and they made

a sort of music when

you brushed against them with your tongue,

or with your lips, or with the butt

of a filter-less cigarette). No, don't laugh

is ever something is left, and it's not as if I'm sure

of it nor then that I know if there remains anytihng

to remember, eyes hands breath voices,

and it's not as if I'm sure of it:

for e few days still your answer-phone

talked of you, e recorded tape wich said:

don't hang up.

Remembering is easy, you can do it.

The burden isn't this,

the train of time passes lightly

adn I believe that it is the absence

of gravity which wakens its horizon to feeling.

Here the ships of the heart row vigorously,

there is a lot of wind, anyway, and sometimes

a cloud opens as if it was normal after all.

Here the day, the snow, the horror is normal

if you don't believe I don't know how to convince you

I don't have the proof.

If you don't believe, it will be an act of love

to get rid of all this heroism of defeated resisters,

panting victors, you know how ravenous

the pack-leader is, often he howls on his own, often

he sorts things out with blows

between the dreams, to everybody a name,

mine changes often, I am

bottom of the class, for a long time now I haven't

been entitled to contents.

If you don't believe

I don't know how to convince you,

I stummer the most difficults words,

no longer, not yet, now,

but here the night comes earlier and earlier

those who know how to listen sometimes

win a prize: she catches them and devours them.

Trusted to the voice

I.

Fear, trust, madness

it said, and the fourth word was pain

the fifth nothing and then

there was a pause as if stuck, as

if the radio had been swiched off

after having buzzed and buzzed for hours

running with the cassette.

II.

I don't know if he's happy

if the breath of evening brings him

battalions of dreams open eyed

or if maybe he looks a bit at clouds

moving at the speed of birds, if

it is perhaps raining in the interior

of his soul, if there is a room

awash with the smell of dust

and damp and leaves, like when

the first drop has already fallen and never

never a time when you saw it fall.

III.

Trying to think it, going deep

into the colour which trees have at night

or in the lazy indigo of the morning

and itn't enough

trying to try, asking her please

if her presence can give you a live experience

trying a model, like

the noise that thoughts have in the night

the aroma of cigar

that which stays and wreaths

only the cat looks at you

is that how it will be, you ask him

or perhaps

even less, it will be

a mad rush.

IV.

He didn't know of himself anything sweeter

nor anything else numbered amongst the paragraphs

of a canon of love

he entrusted his loins to sadness

to the macumba of loneliness

The demon of time wings swiftly

the angel of the diary

He didn't want of himself anything fuller

the sense of duty

gave him pleasure

The demon of order wings swiftly

the blindfold angel.

V.

He loved a shade, he found out

it was unfaithful

at dawn

He loved a shade, yes

he said, this is the proper

way to love (it

was fleeting and flickering, it

was perfect, in this regard)

He loved a shade, that way

he no longer had to think

all he had to do was to see it

coming back sometimes.

(Le traduzioni in inglese sono di Jonathan Usher)

Canards, nuit

De tous le départs il en est un

qui s'accroche à l'âme

et tu ne sais pas qui, de l'algue ou du vol de l'eau

te prend à la gorge et te fait mordre le brouillard

avec une grace féroce, inéluctable comme

un chat qui pour s'amuser

t'empecherait d'écrire

arrachant le stylo de tes mains

réduisant le papier en lambeaux

pour en emporter en bout entre ses dents

et construire à l'écart un semblant de souris

une chasse rêvée, un jeu précis et rebelle

une distance accrue de ton crâne à tes mains

qui s'enfoncent dans tes poches, en cette matinée de trains

de sifflets, de vapeurs et d'industries faustiennes

Cette gare ne ressemble plus à rien

elle n'est peut-être qu'un dedale de traces effacées

le point où se concluent d'inutiles voyages

où l'on a lu, dormi, bercé par le train

circuit turistique vers le passé composé

comme un bistrot funèbre, à la riguer sépulcral

un bar de cire, un musée...

Et parmi les statues, le roues, les kiosques à journaux

des ombres se frayent un chemin, daguerréotypes, vielles peintures

papiers de bonbons, paquet vides

revues où décolorent des femmes nues et bien en chair

préservatifs, microsillons, orangeades amères

tout un attirail crépusculaire

et les années, souvenirs abattus par la photographie

qui hurlent quand les happent la viellesse, la mort:

et ce départ n'est pas perdue, ou du moins son image

vaut mieux qu'un vestige, une allusion

une métaphore mentale, ton impercetible

correction du temps, comme à l'heure où des nuages

vont éclore dans le ciel, et que resplendit épouvantée

la bonne mére des brigands, muette et pure

Mais par le mégaphone un diable, un simulacre de Minos

grogne horriblement sur les marquises

dans le compartement qu'empeste la fumée

sur le velours qu'on salit

des pensées automatiques, indifférents et lourdes d'ennui

Elle n'a pas d'èpaisseur, de chaleur, dit-il, aucun feu

d'âme, elle est pareille à la brume qui s'accroche

aux fenêtres du train, pareille à l'hiver

arrivée tard, elle s'est perdue en route

quand à la porte elle avait frappé, le chat était mort

la cheminée éteinte, et dans l'aire peut-être

de grosses mouches affollées

portaient des fragments de messages, indéchiffrables ed infidèles

Une voile de poussière couvrait le miroirs et le murs

hermés dont le visage n'etait plus

qu'un petite singe sec, un lare maigre et disloqué:

dans ce matin obscure les trains ronronnent et s'ébranlent

je ne prendrai pas la fuite, je le sais, tu es pareille à Dracula

qui a l'avantage

de ne pas être né, de ne pas être mort

qui porte le marques d'un vertige infini

et par sa propre ruse obtient la vie;

tu n'as pas d'âme, n'en as jamais eue

dans tes yeux ne se brise pas le reflet

l'eclair du soir sur la porte

le retour de ce qui brûle au loin, mélancolique, impassible

hors d'atteinte et très haut sur les monts, la lune

Ce silence n'est plus habité

par le muet murmure de pas, le poignées

secrètes du temps, comme si tout d'un coup

et sans motif un coquillage fossile

avait ouvert ses valves, et que resplendisset

dans le roc l'ardeur du cristal

Ce silence est plein d'objets maintenant

citations, rapports, tous les registres de l'aventure

montagnes et mers sillonnées, comme quand un rêve

persiste au-delà du réveil, et que se refuse au silence l'écho

d'un geste à dessin prolongé, son brame