« viaggio nel mio io interiore | POVERO NATHAN FALCO » |
Per certe categorie di essere umani la vita non è questione di fortuna, di sacrifici e sforzi per ottenere un risultato, no! la vita è questione di lingua, da usare molto bene sul culo adatto.
Io la vedo quella giovane mamma. La figlia al secondo anno di scuola materna, che sembra già più grande e maliziosa rispetto alla sua età. E lei, lei! Si è offerta per organizzare varie iniziative dell'asilo, lodevole, ma quando la vedo attaccata come un'emorroide alla maestra mi fa semplicemente schifo!
Ancora non mi capacito come certi individui siano subito pronti ad abbassarsi soltanto per ottenere un vantaggio.
E siamo soltanto all'asilo.
..... sono stupita.
|
TAG
AREA PERSONALE
I MIEI LINK PREFERITI
CERCA IN QUESTO BLOG
MENU
ULTIMI COMMENTI
Inviato da: t_xte
il 11/11/2010 alle 14:46
Inviato da: mythodea6
il 11/11/2010 alle 01:03
Inviato da: mythodea6
il 27/10/2010 alle 00:05
Inviato da: hgwells
il 14/10/2010 alle 08:24
Inviato da: mythodea6
il 14/10/2010 alle 01:33
I MIEI BLOG AMICI
CHI PUò SCRIVERE SUL BLOG
I messaggi e i commenti sono moderati dall'autore del blog, verranno verificati e pubblicati a sua discrezione.
IV (PARLA PER ME)
Fossi una foglia appassita che tu potessi portare;
fossi una rapida nuvola per inseguire il tuo volo;
un'onda palpitante alla tua forza, e potessi
Condividere tutto l'impulso della tua potenza,
soltanto meno libero di te, oh tu che sei incontrollabile!
Potessi essere almeno com'ero nell'infanzia, compagno
Dei tuo vagabondaggi alti nei cieli, come quando
superare il tuo rapido passo celeste
sembrava appena un sogno; non mi rivolgerei
A te con questa preghiera nella mia dolente
necessità. Ti prego, levami come un'onda, come
una foglia o una nuvola. Cado
Sopra le spine della vita e sanguino! Un grave
peso di ore ha incatenato, incurvato
uno a te troppo simile: indomito, veloce e orgoglioso.
V
Fà di me della tua cetra, com'è della foresta;
che cosa importa se le mie foglie cadono
come le sue! Il tumulto
Delle tue forti armonie leverà a entrambi un canto
profondo ed autunnale, e dolcemente triste.
Che tu sia dunque il mio spirito, o Spirito fiero!
Spirito impetuoso, che tu sia me stesso!
Guida i miei morti pensieri per tutto l'universo
come foglie appassite per darmi una nascita nuova!
E con l'incanto di questi miei versi disperdi,
come da un focolare non ancora spento,
le faville e le ceneri, le mie parole fra gli uomini!
E alla terra che dorme, attraverso il mio labbro,
tu sia la tromba d'una profezia! Oh, Vento,
se viene l'Inverno, potrà la Primavera essere lontana?
Percy B. Shelley