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I racconti della mattonella: La serietà della pattumiera

Sono quasi due anni che vado da un analista.

Da qualche mese non riesco piu' nemmeno a parlargli.

Quando torno a casa mi dispero. Disperazione . Disperazione. Disperazione.

In camera da letto ho lasciato la pattumiera così. da qualche mese non la svuoto.

Credo che quando sarò riuscita a svuotarla potrò riprendere a parlargli. o forse quando riprenderò a parlargli potrò svuotare la pattumiera.

Ho girato per la casa ed ho raccolto tutti i fazzolettini di carta delle mie stagioni.

Non mi riesce buttare via le lacrime che ci ho versato. Non tanto perchè sono mie.

Tra le lenzuola, tra i fazzoletti. Tra le pareti tra le pagine dei libri che questi mesi sono state aperte viste usate. Tra questi oggetti che sostano nelle mie giornate si è posata la sua impronta, il suo sudore, le sue lacrime.

In alcuni  momenti si è mescolato con il mio.

Ed io non vorrei buttare via le lacrime di quell'uomo che nella mia vita è stato chi della mia vita ha saputo dare un senso.

Mi dice il mo analista come stai? Cosa provi?

ma io non ho emozioni. Ho immagini. E per rispondere alla sua domanda dovrei parlargli della mia pattumiera.