days of my life

(manca il titolo).

A me piace scrivere, però lo so che non sono all’altezza.

Perché mi piacerebbe poter fissare su un foglio certe storie,  i pensieri pazzi, le sensazioni, l’euforia, la tristezza, lo scazzo puro.
O descrivere le persone, gli ambienti.
Raccontare dei viaggi, dei sogni, delle aspettative e dei progetti.
Già, ma non così tagliato giù grosso, tanto per farlo in qualche modo.

Che poi dici machettefrega tanto lo fai solo per te.

Si ma allora io chi sono, la figlia della stronza?
Che siccome sta robaalla fin fine la scrivo comunque per me, allora è meno importante se non viene bene?
Se non ha uno stile? Se non trasmette qualcosa di profondo, seppur solo a me?
No, ma spiegami pure.

Oh ma che menate! Che peso quando sei così, che non ti sopporti da sola.
Sta faccenda della scrittura viene fuori un giorno sì e l’altro pure.
Ma alla fine non si arriva a niente. Niente! Capito? E sai perché? Perché non hai niente da dire. Questa è la vera verità.

Ah madama la sapientona che ne sa a pacchi!
Ma grazie della spiegazione!
Come ho fatto a vivere serena fino ad oggi senza saperlo io proprio non me ne capacito!

(Niente, e quindi il blog va in ferie per un po’.
Cause di forza maggiore da un lato, mancanza di ispirazione dall’altro.
Che mi secca ammetterlo eh, ma quella là un po’ di ragione ce l’ha pure, sta minchionazza.)