WestSide

Guardo la bistecca fumante nel mio piatto. Sembra buona. E' ricoperta da un sottile strato di formaggio fuso e, all'apparenza, sembra invitante.
«Mangiami»
«Certo, prima o poi ti mangio, stai sicura»
«Allora cosa aspetti? Mangiami no?»
«Perché tanta fretta? Dove devi andare?»
«E tu?»
«Non cambiare discorso per favore»
«Io cambio discorso fin che voglio, caro mio. Del resto sei tu quello che sta parlando con una bistecca»
«...»
«Allora? Mi vuoi rispondere sì o no?»
«Cosa vuoi sapere?»
«Dove devi andare sta sera. Dove vai?»
«Perdonami ma non credo siano fatti tuoi»
«E invece sì. Non nasconderti, dove vai?»
«Davvero lo vuoi sapere?»
«Sì»
«Beh, penso che starò a casa...»
«Come mai?»
«Ehm... non ho voglia di uscire...»
«Raccontalo ad un'altra»
«Ma è vero!»
«Certo certo. E io sarei un filetto...»
«Scusa ma che vuoi da me?»
«Voglio solo farti presente che è sabato sera e tu te ne stai a casa»
«Ma dove dovrei andare scusa? Ormai, a uno a uno, gli amici con cui un tempo ci si trovava per fare baldoria hanno le fidanzate e...»
«E tu?»
«Io cosa?»
«Dico: tu la fidanzata, quando pensi di trovartela? Non credi che sarebbe anche giunto il momento che ti trovi una femmina? Cazzo, Deezzle, hai 24 anni compiuti e neanche uno straccio di ragazza»
«Se devi continuare ad infierire su questa cosa allora è meglio che ti mangio in un sol boccone»
«Sì, sì, fai pure. Tanto lo sai meglio di me che è la verità»
«Embeh? Che cosa ci posso fare io? Io ci ho provato, credimi mia cara bistecca-con-formaggio, ma ho un carattere di merda»
«Ah! Ecco il problema! Posso dirti una cosa?»
«Dimmi»
«Marco, sei un coglione»
«...tsk... fanculo»

Era amara la bistecca, forse colpa del formaggio.