ALLA RICERCA DEL TEMPO PERDUTO
Dicono che la bellezza sia una promessa di felicità. Inversamente, la possibilità del piacere può essere un inizio di bellezza. Marcel Proust
Il sonno è divino, ma poco stabile; il minimo urto lo rende volatile. È amico delle abitudini, che – più fisse di lui – lo trattengono ogni sera nel suo luogo consacrato, preservandolo da ogni contatto brusco; ma se le si sposta, se queste non lo assoggettano più, svanisce come un vapore. E, simile alla giovinezza e agli amori, non lo si ritrova più.
M. Proust, La Prigioniera
Traduzione di G. Raboni per i Meridiani Mondadori
“Non vi danno fastidio, tutti quei rumori da fuori? mi chiese Albertine. Io li adoro. Ma voi, che avete il sonno così leggero?”. L’avevo invece, a volte, molto profondo (l’ho già detto ma l’avvenimento che segue mi costringe a ricordarlo), soprattutto quando non mi addormentavo prima del mattino. Poiché un sonno del genere è stato, mediamente, quattro volte più riposante, sembra a chi ha dormito ch’esso sia stato quattro volte più lungo, mentre è stato quattro volte più breve. Magnifico errore di una moltiplicazione per sedici, che dà tanta bellezza al risveglio e introduce nella vita un’autentica innovazione, simile a quei grandi cambiamenti di ritmo che, in musica, fanno sì che una croma abbia in un andante la stessa durata d’una minima in un prestissimo, e che sono ignoti allo stato di veglia. La vita, lì, è quasi sempre la stessa, donde le delusioni dei viaggi. Sembra, è vero, che il sogno sia fatto con la materia – a volte la più grossolana – della vita; ma essa vi è “trattata”, malassata in modo tale – con uno stiramento dovuto al fatto che nessuno dei limiti cronologici della veglia le impedisce di sfilacciarsi enormemente – da diventare irriconoscibile.
M. Proust, La Prigioniera
Traduzione di G. Raboni per i Meridiani Mondadori
Ma non appena riuscii ad addormentarmi, nell’ora più veridica in cui i miei occhi si chiusero alle cose esteriori, il mondo del sonno (sulla cui soglia l’intelligenza e la volontà, momentaneamente paralizzate, non potevano più contendermi alla crudeltà delle mie impressioni reali) riflesse, rifranse la sintesi dolorosa, finalmente riformatasi, della sopravvivenza e del nulla, nella profondità organica e fattasi traslucida delle viscere misteriosamente rischiarate. Mondo del sonno in cui la conoscenza interiore, posta alle dipendenze dei disturbi dei nostri organi, accelera il ritmo del cuore o del respiro, perché un’uguale dose di spavento, di tristezza, di rimorso agisce con potenza centuplicata se viene iniettata così nelle nostre vene; non appena ci imbattiamo, accingendoci a percorrere le arterie della città sotterranea, sui neri flutti del nostro proprio sangue, come su un Lete interiore dalle sestuple spire, grandi figure solenni ci appaiono, ci abbordano e ci abbandonano, lasciandoci in lacrime. Come approdai sotto gli oscuri portici, cercai invano quella della nonna; eppure sapevo che esisteva ancora, che ancora viveva, sebbene d’una vita diminuita, pallida come quella del ricordo.
M. Proust, Sodoma e Gomorra II
Traduzione di G. Raboni per i Meridiani Mondadori
