Gli dei relativi

Sospiri profondi. Ebbrezza
nell’anima assente.
I vuoti mari
di sensazioni colmano.
Le voci diventano nulla
anonime, assenti
suoni perduti
nell’io sconosciuto.
Nessuna stella appare
e non è ancor nero il celeste.
Sfilacciato rosa
scivola sulle pareti
con sottili dita,
ma si oscura ovunque
lontano dal tuo sole.
Ora che l’erba
lascia lo spazio
a fragili anemoni,
ora che il miraggio
le ciglia ha dischiuso
respiro, piano,
acquerello di te.