Non è una poesia quella che voglio narrarti Non so nemmeno se valga la pena cercare di descriverti: Il Mare Il Mare È qui che vengo a stare così da poterlo vedere continuo ad invecchiare senza riuscire a comprenderlo: Il Mare Il Mare (Pedro Ayres Magalhães)
C’è un posto in cima al molo dove vado spesso a lavare i pensieri, proprio accanto a quel piccolo faro cui hanno cambiato colore diversamente da come appare nella foto che corrisponde alla mia memoria: adesso è giallo, non è più guardiano dell’ingresso, è libero dal dovere di custodire l’abbraccio a sinistra del porto ai marinai, che devono viceversa superare la diga foranea a protezione dei venti del Nord. Rimane in attesa, certo non sa nemmeno lui di cosa, rimane comunque un punto di appoggio prima del grande orizzonte, per me, e per tanti che lo hanno salutato nelle ore tra il tramonto e l’alba, con la sua luce rossa e quel sentiero di cemento e massi che finisce tra i flutti: trampolino ideale per affidare i pensieri all’infinito liquido, all'Elemento. Torno ancora una volta ad appendergli la bilancia della mia vita, con quel sapore di nostalgia e di preziosi ricordi; in questi giorni nei quali ho interrotto il cammino sulla Via della Spada, sono ancora qui a raccontargli e raccontarmi; incapace di comprendere appieno l’orma dei miei passi e quella degli eventi circostanti: i sorrisi giovani rubati dal mare, le spirali di gioia che si chiudono come dentro la nebbia che nemmeno i marosi possono sciacquare via. In questo piccolo rifugio riecheggia una melodia che mi accompagna, con parole tanto vicine al cuore da poter essere anche le mie; le trattengo per un attimo allora, il tempo infinito ed istantaneo di fermare il procedere della vita, prima di girare la schiena al pelago e tornare a passo a passo verso la terraferma che ferma davvero non è mai.
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il 24/04/2024 alle 15:19
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