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Dies irae

Oggi mi sono svegliata in vena di invettive. Non me ne sono resa conto fino a quando non ho messo piede nella nuova libreria Lovak del centro commerciale di Padova est, e sul primo scaffale a destra ho visto il cofanetto contenente i 5 romanzi di quel prodigio della letteratura per femmine decorticate che è la Kinsella.

Se non sapete chi è la Kinsella ciò va esclusivamente a vostro merito, per cui non state a farvene un cruccio. E comuque è quella shopaholic newyorkese che avrebbe potuto fare diverse cose nella vita e tutte con profitto, dalla escort di lusso all'arrampicatrice sociale, e invece ha deciso di investire in narrativa per femmine. Non tutte le femmine, naturalmente. Parlo di quelle affette dal virus del vacuum cerebrale, quelle che per qualche genere di disfunzione neurologica hanno la materia corticale a sequenze invertite con gli ormoni al posto dei neurotrasmettori, o in alternativa i neuroni in diretto contatto con le ovaie. Vergini sacrificali dello shopping affette dal terrore dell'horror vacui degli armadi. Lo shopping piace anche a me, sia chiaro, così come mi piacciono i vestiti e adoro le scarpe. Ciò nonostante ritengo probabile che l'universo possa contenere anche istanze concettuali alternative e lontanissime, senza per questo dover evocare il concetto di antimateria.

Sono sempre stata indispettita a morte dalla serialità grafica dei libri di questa grandissima imbecille. Non che ci siano solo i suoi, sia chiaro. Ormai la riconoscibilità grafica ed estetica dei libri di un autore di successo è diventata una costante anche per scrittori più ambiziosi, oltre ad essere una delle più squallide cifre del nostro tempo. Ma i suoi sono particolarmente fastidiosi. Per cui quando oggi ho visto il cofanetto, scoprendo contestualmente che l'idiota è riuscita a produrne addirittura 5 - sempreché non si tratti dello stesso romanzo con 5 titoli diversi anche perché non una delle sue lettrici affezionate sarebbe capace di accorgersene - mi è esploso dentro un furore savonaroliano da tirare giù le pareti.

I libri sono una cosa seria, porco cazzo! I libri sono essenziali per crescere e cambiare! I libri bisogna lasciarli scrivere a chi ha qualcosa da dire! E se non è concepibile un mondo dove non sia presente letteratura d'evasione di livello così infimo, almeno andate a venderli da un'altra parte!

Mi sono sottoposta a uno sforzo tremendo per riprendere il controllo di me, giuro. Tremendo. Ho fatto quello che dovevo fare. Poi sono uscita. E per uscire sono dovuta passare accanto alla pila dell'ultimo Moccia. Sapete quello che si chiama: Scusa, ma ti voglio sposare? Ecco, quello.

Per cui, in sintesi, diciamolo: tutto inutile. E' una battaglia persa. Per le invettive ormai s'è fatto troppo tardi. All'incirca dalla fine del XV secolo.