middlemarch

Grampa(intro)

I traslochi, si sa, hanno una dimensione metafisica. E' quella che si scatena quando, nell'ansia di evitare di trascinarti dietro un Annapurna di carte che sai per certo che non ti serviranno mai più nella vita, cominci a rovesciare cassetti e faldoni, e ti imbatti in tutta una serie di tracce e indizi della persona che eri in un lontano passato. E la verità è che nessuno fa mai volentieri il RIS di se stesso. Tuttavia in qualche modo bisogna fare ordine e ricostruire la propria fisionomia conciliando il passato in cui non ti riconosci con il presente di quello che sei. In caso contrario ti tocca la deriva cognitiva paranoide, e devi stare attentino perché passare da quella alla schizofrenia può essere questione di un attimo.

Mi sono imbattuta in mio nonno. Più esattamente, mio nonno mi è apparso nel quaderno con la fantasia scozzese a scacchi verdi e grigi che mi consegnò poco prima di morire più di vent'anni fa. Aveva un progetto, mio nonno, e ancora oggi non so dire esattamente se l'abbia realizzato.

Io invece ho capito che era ora di cominciare a raccontare la sua storia. Volevo farlo da tanto e poi metterla lassù in alto a destra, dove c'è il racconto della pastiera di mia nonna e del matrimonio di mio padre, perché lo so che con le radici tocca sempre fare i conti e non intendo sottrarmi alle mie responsabilità.

Solo che con mio nonno non posso cavarmela con un post. Sarebbe come voler comprimere un tonno intero in una scatola di sardine. Allora lo faccio a puntate, tanto il blog è mio e voglio vedere se qualcuno si oppone. In effetti sarebbe meglio se fosse una storia unica e potesse essere letta tutta insieme. Ma questo è un blog e ha i suoi limiti. Non è che qui possiamo fare miracoli.

Per cui mi sa che stavolta ci accontentiamo del romanzo d'appendice.