Suonatore Jones

Ho più ricordi in me che se mille anni
avessi. Un grosso mobile a cassetti
stipato di bilanci, versi, lettere
d'amore, di verbali, di romanze,
e di pesanti ciocche di capelli
avvolte da quietanze, non nasconde
segreti quanto il mio cervello triste:
piramide e immensa tomba, cela
più morti che comune sepoltura.
Io sono un cimitero dalla luna
aborrito, in cui vermi lunghi, come
rimossi si trascinano, e che sempre
s'avventano sui morti miei più cari.
Sono un vecchio salotto, d'appassite
rose ricolmo, dove alla rinfusa
le mode sorpassate insieme giacciono,
dove pastelli lamentosi e i pallidi
Boucher, soli, respirano il profumo
di una fiala sturata.
Nulla eguaglia
in lentezza quei giorni zoppicanti,
quando immortali proporzioni assume
la Noia, della triste indifferenza
il frutto, sotto il peso del fioccare
nelle annate nevose. E non sei ormai,
viva materia, che una roccia stretta
da un incerto terrore, addormentata
in un Sahara nebbioso, una sfinge
ignorata dal mondo indifferente,
dimenticata sulle mappe: canta
il suo selvaggio umore solamente
sotto il raggio del sole che tramonta.

[...]

Quando basso e pesante il cielo grava

Come un coperchio al gemebondo spirito

Preda di lunghe accidie, e a noi, abbracciando

Tutto il cerchio dell'orizzonte, versa

Un buio lume, più triste che notte;

Quando la terra si trasforma in umido

Carcere dove la Speranza, come

Un pipistrello, se ne va sbattendo

Contro i muri la sua timida ala,

Urtando il capo a putridi soffitti;

Quando la pioggia, stendendo le sue

Immense strisce, imita le sbarre

D'una vasta prigione, e un muto popolo

Di ragni infami al fondo del cervello

Viene a tenderci le sue reti, - a un tratto

Campane erompono furiose e lanciano

Verso il cielo uno spaventoso urlo,

Come spiriti erranti e senza patria

Che diano in gemiti, ostinatamente.

E dei lunghi, funerei cortei

Vanno sfilando nell'anima mia

Senza tamburi né musica, lenti.

È in lacrime, ormai vinta, la Speranza;

L'atroce Angoscia mi pianta, dispotica,

Sul cranio chino il suo vessillo nero.

C. Baudelaire,  I fiori del male