Bella la vita -.-

Un'opera d'arte

E improvvisamente la tua tela si tinge di bianco. Un colore che porta con sé preoccupazioni, misteri, paure e tensioni: perché basta davvero poco per cambiare tutto. Quell'equilibrio, quel nulla, quella pace che trasmette il più puro e semplice candore può venir perturbata da un singolo puntino di nero.

Figurarsi poi se arriva una pennellata, e dopo la prima un'altra ancora, veloce, rapida, a più tinte, a più mani. E di quel bianco che c'era non rimane che un pallido - per l'appunto - ricordo. Il ricordo indelebile di un'emozione benefica, di un momento che nel suo essere istantaneo racchiudeva i germi della perfezione.

Di quell'estasi in cui non c'è domanda, in cui non c'è ragione, non c'è spiegazione, non c'è motivo. In cui non c'è bianco o nero ma soltanto un'esplosione indefinita di colori, senza che nessuno si palesi ai tuoi occhi, senza che nessuno di loro smetta di essere un fantasma e giunga in scena a presentarsi al tuo cospetto.

Gocciola di rosso sangue il mio dipinto, di quel bianco ormai non c'è che un ricordo tanto indelebile da gridare dietro ogni striscia intensa che dalla cima scivola giù fino al pavimento, lasciandone una rotonda sagoma.

Una lacrima, che scorre e riga il pallido viso di chi ha amato, di chi ancora ricorda e di chi non riesce proprio a dimenticare, a dire a se stesso che la perfezione tornerà, che sarà sempre più vicina e che - forse - non sarà in un semplice quadro bianco ma in una vera e propria opera d'arte. In un misto di luci e ombre, di tinte calde e accoglienti come un profondo abbraccio e di tinte fredde, cupe e rigide, quelle dietro cui però si celano i più violenti e perversi angoli dell'animo umano.

E tu, mia adorata, di che colore sei? Sei forse un nero intenso che tutto assorbe e tutto travolge? Un colore che maschera ogni difetto, che nasconde ogni paura perché soltanto da vicino puoi accorgerti che quel nero non è perfetto.

Oppure sei blu, come il cielo, come il mare, come le lacrime che seguono il sangue e scivolano lungo le pagine bianche della mia opera. O il giallo del sole che sorge, l'arancione e il rosso del crepuscolo e il rosa fresco e aulentissimo dell'aurora del mattino.

Proprio quella che ci piace tanto guardare, mano nella mano, occhi negli occhi e chissà cos'altro ancora. Quel tempo senza tempo in cui nessuno esiste, in cui nessuno vive, in cui padroni sono soltanto quegli occhi che ancora riescono a stare aperti.

Quegli occhi che desiderano ancora fare qualcosa, che non hanno ancora finito, che non si sono ancora saziati della bellezza delle tue forme, del gioco di luce dietro ai tuoi sguardi, delle pennellate di bello e di brutto che svelano il tuo mistero, quello che tu - dietro i tuoi timidi rossori - hai sempre tenuto segreto.

Ma non con me, perché con me non ce n'è più bisogno. Parlami, mia dolce creatura, mia opera d'arte nata da questo incanto di colori, da questo anelito di desiderio che riposa in un singolo, istantaneo e fuggitivo respiro.

Un'altra giornata nasce dietro questa aurora che insieme stiamo guardando: la vedi? È questa la vita, null'altro che questa.

Abbracciami, chiudi gli occhi e fai un singolo, istantaneo e fuggitivo respiro. E poi riaprili, guardami e dimmi che mi ami.

E non dire più nulla, solo baciami, una volta, due, tre, mille e poi ancora cento e poi ancora mille - misero Catullo -. Baciami, tutte le volte che lo riterrai opportuno.

Perché è solo questa la firma perfetta per un'opera d'arte di odio e amore, di sogno e delusione, di desiderio e frustrazione.

La tua, perché sei tu, la mia illusione, quell'illusione che non so fare a meno di dipingere, pennellata dopo pennellata, bacio dopo bacio, tra sangue, lacrime e un amore che non riesce proprio a guardare il nuovo sorgere del sole.