Cacciucco

Ventisette

Sembra un numero maledetto.
27.
A ventisette anni, son morti troppi talenti.
Jimi Hendrix.
Jim Morrison.
Janis Joplin.
Brian Jones.
Kurt Cobain.
Jean Michel Basquiat.
Robert Johnson.
E adesso, Amy Winehouse.
Forse è solo casualità.
Oppure no.
A quell'età fatidica,  in animi così sensibili come quello degli artisti, forse scatta qualcosa, una specie di "redde rationem" con se stessi.
E la sentenza può essere di assoluzione, o di condanna.
Se ricordo i miei ventisette anni, mi rivedo perso tra i libri, intento di superare esami universitari, anelando la libertà e l'indipendenza che solo un lavoro con la laurea in tasca poteva garantirmi (o almeno questo credevo).
Io, a quell'età, ero ancora crisalide: loro, invece, erano già splendide farfalle, forse già stanche di volare....