I sogni di un poeta

Dalle sue piaghe siamo stati guariti ...

Relegati ai margini della “purezza”,

che non si possono toccare,

lontani dalla nostra vista

che non fa moda,

perennemente feriti

nelle cicatrici di quel volto adusto  …

bisognosi di una carezza

che non la vedi mai arrivare

gli ultimi nomi della lista

anime in coda

allo sportello  degli oggetti smarriti

tra l’indifferenza e il disgusto …

non c’è nessuno che li ascolti,

e che li accogli,

l’impurità non ha mai voce …

in quegli stracci avvolti

privati e spogli

sempre appesi alla croce …

dalle sue piaghe siamo stati guariti …

abbracciati a quella Carne viva

che ha fatto nuova ogni cosa,

anche le piaghe della vita,

il Medico di casa

l’Unico che ha cura di questi suoi pazienti

e li fa entrare per prima …

(Crescenzo)