I NEED TO WRITE..

Bè, ho camminato davvero tanto per vederla tutta, ma mi sono goduta solo il museo a cielo aperto perchè i cin chun chan hanno fatto code infinite agli uffizi, al campanile, all'enorme cupola del brunelleschi.. Mi sono goduta tutte le chiese, davvero uniche, stupenda santa croce (peccato per le impalcature che deturpavano le foto) e il meraviglioso ponte vecchio e il piazzale michelangelo

Due anni ci hanno fatto dimenticare quella tragedia.. lo tsunami del 26 12 04.

Le vittime sono state dimenticate così velocemente.. non ci rendiamo mai conto di cosa siano gli zeri quando dopo disastri come uragani, terremoti e guerre.

E ciò mi spaventa..

Di borse ne avevo 3o4 ma tutte non abbastanza spaziose anche se carine.. Oggi ho preso questa borsa a tracolla che ormai è super diffusa, ma questo verde è nuovo e per fortuna nonl'ho visto ancora in giro..

Oggi pome mi sento sola.. forse perchè ho già iniziato a riaprire i libri di scuola per la simulazione di terza prova.. e mi sono fatta assalire da una profonda tristezza! e se poi penso che quest'anno l'esame sarà assai più tosto e serio.. mamma, papà potevate pensarci un po' prima a me?! Non potevo nascere il 31 dic 87 piuttosto che il 2 mag 88? Cinque mesi sono stati fatali! Dopo questo sfogo insignificante, mi sono già tirata su perchè il cellulare è finalmente squillato e quindi anche il mio amore ora ha finito di lavorare.. peccato perchè fuori c'è un gran nebbione.. probabilmente non riusciremo a vederci perchè deve andare a scatenarsi sul campo da rachettoni..

Ciò vorrà dire che lo penserò e magari andrò a noleggiare un qualche bel film da block! Oppure potrei un po' leggere.. Domani vedrò una persona che non vedo da tanto tempo, a cui però voglio un gran bene! Parleremo tanto e la scarrozzerò in giro per imola.. si tratta di un'amica speciale che conosco da 1anno e mezzo, ma la vedevo solo a bologna! domani avrà l'onore di salire in macchina con me.. ho la patente da 3 mesi, ma guido quasi quotidianamente da maggio.. si divertirà.. anzi, cercherò di essere prudente..

e per finire.. un bacio al mio amore.. quasi quasi lo chiamo già..

Natale è passato e devo dire che quello di quest'anno è stato trai migliori.. E ora non vedo l'ora di prendere il treno e arrivare a firenze per capodanno!!!

Tanta voglia di un paesaggio bianco molto rilassante

I propositi c'erano ma non sono riuscita a rendere la cucina in versione romantica e quindi abbiamo mangiato bene, ma l'atmosfera non era quella che avevo sognato perchè dovevo ancora smaltire qualche avvenimento indigesto.. Così anche il mio morale inizialmente era giù ma poi mi sono calmata e tutto è proseguito per il meglio..   

Questa immagine è stupenda..

Tu Vedi Un'anziana o una ragazza???!

il profilo della giovane è il naso della vecchia e il dècolleté della giovane è il mento della vecchia.. Sei riuscito a vedere entrambe le donne?!

Pulp Fiction

"Ezechiele 25,17.Il cammino dell' uomo timorato è minacciato da ogni parte dall inequità degli esseri egoisti e dalla tirannia degli uomini malvagi. Benedetto sia colui che nel nome della carità e della buona volontà, conduce i deboli attraverso la valle delle tenebre, perchè egli è in verità il pastore di suo fratello e il ricercatore dei figli smarriti. E la mia giustizia calerà sopra di loro con grandissima vendetta e furiosissimo sdegno su coloro che si proveranno ad ammorbare e in fine a distruggere i miei fratelli e tu saprai che il mio nome è quello del Signore, quandrò farò calare la mia vendetta sopra di te."

mi chiamo wolf. risolvo problemi

Vincent : Ma tu l'hai mai fatto un massaggio ai piedi? Jules : Non venirmi a parlare di massaggi ai piedi, perchè io sono un maestro di piedi massaggiati. Vincent : E ne hai fatti molti? Jules : Cazzo. Ho una tecnica che levati... niente solletico, niente di niente. Vincent : A un uomo glielo faresti un massaggio ai piedi? Jules : Vaffanculo

Jules:"ma era un massaggio ai piedi, non è niente, io lo faccio sempre a mia madre" Vincent:"no, è mettere le mani in modo intimo sulla nuova moglie di Marsellus Wallace. Voglio dire, è così grave come se gliela avesse leccata, no? è lo stesso fottuto campo da gioco" Jules:"ooh aspetta fermo lì... leccargliela a una troia e farle un massaggio ai piedi non è esattamente la stessa cosa" Vincent:"non lo è, ma è lo stesso campo da gioco" Jules:"non è neanche lo stesso campo da gioco, cazzo. Ora senti: forse il tuo metodo di massaggio è diverso dal mio, ma sai, toccare i piedi di sua moglie e infilare la lingua nel più sacro dei suoi buchi non è lo stesso fottuto campo da gioco, non è lo stesso campionato e non è nemmeno lo stesso sport. Guarda il massaggio ai piedi non significa un cazzo"

Mia:"non odi tutto questo?" Vincent:"odio cosa?" Mia:"i silenzi che mettono a disagio, perchè sentiamo la necessità di chiachcierare di puttanate per sentirci più a nostro agio?" vincent:"non lo so è una bella domanda." Mia:"è solo allora che sai di aver trovato qualcuno davvero speciale, quando puoi chiudere quella cazzo di bocca per un momento e condividere il silenzio in santa pace."In un altra occasione vi ritrovereste col cervello spappolato ma per vostra fortuna mi avete trovato in un momento di transizione...

Fight Club

"E' solo dopo aver perso tutto che siamo liberi di fare qualsiasi cosa" "Le cose che possiedi, finiscono col possederti"

«La pubblicità ci mette nell'invidiabile posizione di desiderare auto e vestiti, ma soprattutto possiamo ammazzarci in lavori che odiamo per poterci comprare idiozie che non ci servono affatto»

"Siamo i figli di mezzo della storia, senza scopo ne posto. Non abbiamo la grnde guerra ne la grande depressione.La nostra grande guerra è spirituale, la nostra grande depressione è la nostra vita.

"Infilarti le penne nel culo non fa di te una gallina!

"La prima regola del Fight Club e': non si parla del Fight Club. La seconda regola del Fight Club e': non si parla del Fight Club "

"Tu non sei il tuo lavoro, non sei la quantità di soldi che hai in banca, non sei la macchina che guidi, ne il contenuto del tuo portafogli, non sei i tuoi vestiti di marca, sei la canticchiante e danzante merda del mondo!"

volevo distruggere qualcosa di bellogentelmen, welcome to fight club. the first rule of the fight club is: you do not talk about fight club. second rule of fight club is: you do not talk about fight club. third rule of fight club: when someone says stop, or goes limp, taps out, the fight is over. fourth rule: only two guys in a fight. fifth rule: one fight at a time. sixth rule: no shirts, no shoes. seventh rule: fights go on as long as they have to. and the eighth and final rule: if this is your first night at fight club, you have to fight. mi hai conosciuto in un momento molto strano della mia vitaL'automiglioramento è masturbazione, l'autodistruzione invece...Cristo...era dalle elementari che nessuno mi scopava così.Le cose che possiedi, prima o poi ti possiedono- In un arco di tempo abbastanza lungo l'indice di sopravvivenza scnde a zero; io decidevo il ritiro dal mercato. Il mio lavoro consisteva nell'applicare la formula. Un nuovo modello della mia compagnia sta viaggiando a 60 miglia all'ora. Il differenziale posteriore si blocca. L'auto si schianta e va in fiamme con tutti intrappolati dentro. Problema: dovremmo autorizzare il ritiro delle auto dal mercato? Soluzione: prendere il numero di veicoli venduti A, moltiplicarlo per il probabile indice di fallimento B, poi moltiplicare per l'indennizzo medio concordato C. A*B*C = X Se X è meno del costo del ritiro dell'auto, non la ritiriamo. - Ce ne sono tanti di questi incidenti? - Non lo immaginerebbe. - Ma lei per quale società lavora? - Una delle maggiori."Sa perché mettono le maschere ad ossigeno sull'aereo?" "Per poter respirare." Risponde Jack. "L'ossigeno ti fa sballare. In un'emergenza catastrofica uno fa grandi respiri di paura. A un tratto diventi euforico, docile, accetti il tuo destino. Guardi qui." Dice, mostrando le istruzioni in caso d'emergenza "Atterraggio d'emergenza sull'acqua a seicento miglia all'ora. Sguardo assente: calmi come le vacche indù."

La Leggenda Del Re Pescatore

Certo che esiste il Santo Graal. Altrimenti che cosa erano le crociate, un giro promozionale del Papa?

Memorie di una geisha

non si puo dire al sole più sole,o alla pioggia meno pioggia.per un uomo la geisha puo essere solo una moglie a metà,siamo le mogli del crepusco.eppure apprendere la gentilezza dopo tanta poca gentilezza.capire che una bambina con più coraggio di quanto crede ,trovi le preghiere esaudite,non può chiamarsi felicità.dopo tutto queste non sono le memorie di un imperatrice ne di un regina,sono memorie di un altro tipo.

Moulin Rouge                                                   

La cosa più grande che puoi imparare è amare e lasciarti amare

Lo spettacolo deve continuare

E' bella la vita ora che il mondo m ha dato teCristian, io sono una cortigiana.

Sono pagata per far credere agli uomini quello che vogliono credere.

-"Che sciocco a credere che ti potessi innamorare di uno come me" -"Cristian, io non posso innamorarmi di nessuno" -"Ma una vita senza amore è terribile!" -"No! Stare per la strada, quello è terribile" -"Ma l'amore è come l'ossigeno, ci innalza verso i cieli, tutto quello che ci serve è amore!"

Full Metal Jacket                                 

Serg. Lee Erney: "Quì vige l'eguaglianza. Non conta un cazzo nessuno!"

Il Padrino                                                    Un uomo che sta troppo poco con la famiglia non sarà mai un Vero Uomo.

Una pallina da tennis viene lanciata da una parte all’altra del campo; a un certo punto, la pallina rimbalza sulla rete e rimane sospesa nell’aria: sarà solo il caso a decidere in quale metà del campo cadrà alla fine, decretando così le sorti della partita. In questo singolare incipit è riassunto il senso del nuovo, splendido film di Woody Allen, Match point, un autentico gioiello nella produzione del grande maestro (oltre che uno dei suoi lavori più insoliti). Innanzitutto, per la prima Allen ha scelto di giocare in trasferta: il film infatti non si svolge a New York, cornice indimenticabile di pellicole quali Io e Annie e Manhattan, bensì a Londra: la Londra raffinata e suggestiva dei quartieri alti, tra i palazzi della City e le gallerie d’arte, scenario malinconico e perfetto per questa storia che si ispira a Delitto e castigo e che prosegue il discorso già impostato con il precedente, magnifico Crimini e misfatti. In questo film Woody Allen ci racconta le vicende di Chris, un giovane insegnante di tennis che, un po’ per fortuna e un po’ grazie al suo naturale carisma, viene introdotto in una rispettabile famiglia dell’alta borghesia londinese e si fidanza con Chloe, la sorella del suo amico Tom. Il padre di Chloe procura a Chris un ottimo impiego e ne fa un uomo di successo: tutto procede per il meglio, fino a quando Chris non perde la testa per una conturbante attricetta americana, Nola, e inizia con lei una pericolosa relazione clandestina. Grazie all’abilissima regia, Woody Allen fa in modo che lo spettatore simpatizzi fin da subito con il protagonista, un giovane di umili origini che si muove in una società dominata dalle spietate regole del denaro, e che finisca inevitabilmente col parteggiare per lui, diventandone in un certo senso complice e confidente. Il risultato è un film amaro e crudele, che descrive con impietosa lucidità le debolezze umane, la necessità del delitto e l’assenza del castigo, in un mondo in cui non esiste una giustizia divina e nel quale il caso è l’unico arbitro in grado di decidere le sorti del nostro destino. Allontanandosi dal genere a lui più congeniale della commedia, Woody Allen ci ha regalato un altro dei suoi capolavori, un film spietato e bellissimo che ci appassionerà dall’inizio alla fine.

DESCRIZIONE

Henry Perowne è un uomo colto e curioso, un medico della buona borghesia britannica che trascorre le giornate ad operare sui crani dalla mattina alla sera: asporta meningiomi, interviene su ematomi subdurali, rimuove astrocitomi. Ha una moglie avvocato e due figli, Theo che fa il chitarrista blues e Daisy, giovane poetessa che vive a Parigi.
E’ un sabato di febbraio del 2003. Dopo una settimana di lavoro massacrante, Henry si sveglia all’improvviso e si avvicina alla finestra; l’improvvisa visione di un aereo in fiamme che squarcia il cielo di Londra lo induce a nuove considerazioni e introduce una crepa nelle solide certezze mentali del neurochirurgo, sempre così portato a dare spiegazioni razionali ai fatti della vita personali e sociali. La tanto attesa giornata di sabato, finalmente libera dal lavoro e da trascorrere con la famiglia, diventa per Henry una strada in salita, irta di ostacoli.
Henry incrocia per le vie di Londra un corteo pacifista contro la guerra di Blair in Iraq, si confronta duramente con la figlia e con un collega anestesista su quei temi, rivestendo con Daisy la posizione del “falco” guerrafondaio e col medico quella di “colomba” pacifista. La sua visione del mondo, da medico fiducioso nel progresso dell’umanità, viene incrinata da un altro grave episodio: un banale incidente d’auto con una banda di balordi, guidata da un giovane molto malato, diviene una seria minaccia che, alla fine di quel sabato, rischierà di distruggere tutta la sua famiglia. Così, quel che doveva essere un sabato senza stress, dedicato a squash, tempo libero e famiglia, si trasforma in un incubo zeppo di ostacoli.
Sullo sfondo di una Londra post undici settembre, Ian McEwan attraverso questa catena di eventi imprevedibili, vuole mostrare come sia fragile il nostro vivere quotidiano e, attraverso le metamorfosi del chirurgo Henry, rappresentare l’ansia dell’uomo contemporaneo di fronte a una società che è diventata “troppo” in tutto. Troppo piena di dolori, consumi, sollecitazioni ai quali l’individuo non sa dare risposta. Emerge così una nuova vulnerabilità umana, un’ incertezza insolita per la mente dell’uomo occidentale.

RECENSIONE

Sabato , l'ultimo romanzo di Ian McEwan, è un "pasticciaccio" lungo ventiquattr'ore, in cui un neurochirurgo londinese, Henry Perowne, passa (quasi) indenne attraverso una serie di vicende vertiginosamente affannate e affastellate, che cominciano via via a esplodere qualche ora prima dell'alba. Henry si alza dal letto prima del tempo, quando la città è ancora bloccata sotto "una gelida luce bianca"; è privo di esigenze fisiologiche, "sereno e inspiegabilmente euforico", lucido nel riconoscere i confini tra sogno e veglia, e pronto a calarsi all'interno di un panorama agghiacciante per metà "capolavoro biologico" per metà relitto trasformato in una follia tecnologica di tubi, cavi a fibra ottica, ingorghi automobilistici. In tutto questo, qualcosa ricorda un altro celebre "risveglio" - quello di Gregor Samsa trasformato in scarafaggio - con la differenza che qui il personaggio pare invece tramutarsi in una sorta di fibra sintetica che, pur nei panni di un uomo comune, non ha più niente di umano né di animale. Piuttosto, diventa un "occhio artificiale" capace di attraversare il tempo di un giorno e lo spazio di una città con la pretesa (però eccessiva e soffocante, direi anche infeconda) di contenere e raccontare tutto il nostro presente.
Non è casuale il riferimento iniziale all' Origine della specie , di cui Sabato sembra essere l'epilogo tragicomico, teso tra un faticoso grottesco e un poco convincente incubo da fumetto fantascientifico. Quanto succede in questo romanzo, nonostante l'impostazione curiosa, infatti, dà proprio la stessa impressione che il volume di Darwin dà a Henry, cioè che "un'intera vita possa essere contenuta in poche centinaia di pagine: imbottigliata come salsa fatta in casa". Solo che qui si tratta di un solo giorno. E non ha niente a che vedere con le indimenticabili giornate di Mrs Dalloway o di Leopold Bloom. In questa salsa c'è un po' di tutto, analizzato al microscopio: il viaggio nei tumori cerebrali, l'incubo dell'attacco terroristico e della guerra in Iraq dietro la cometa infausta di un aereo in fiamme che percorre l'alba londinese (è da questo "evento traumatico", pur descritto molto efficacemente, che si dirama il resto delle vicende) e i cortei dei manifestanti in giro per la città; la zuppa di pesce allestita a puntino per la cena con figli, moglie, suocero; la malattia intuita sulla palpebra di un teppista; la gravidanza inattesa della figlia Daisy. Il tutto in un crescendo che vorrebbe "disorientare", ma che alla fine stanca e diventa insensato. Insomma, sembra che gli ingredienti non riescano ad amalgamare, che la maionese "impazzi", condita qua e là da scorci nostalgici verso il passato, canzoni come il "blues strascicato" Tanqueray , poesie di Matthew Arnold e sonetti di Shakespeare. E chissà se è casuale, poi, che marito e moglie abbiano nomi dal sapore altrettanto shakespeariano: Perowne e Rosalind?
Che cosa è cambiato, allora, rispetto ai ben più convincenti successi di McEwan del passato, come Bambini nel tempo o Cani neri ? Da una parte c'è troppo compiacimento in queste minute descrizioni; dall'altra mancano il vuoto, il respiro e, soprattutto, sono scomparse quelle occasioni e immagini originali, intorno alle quali gli altri romanzi, pur apparentemente raccontando "storie banali", davano vita a inattese emozioni e a pensieri nuovi. L'ironia c'è, ma non basta, e ha poco a che vedere con lo spirito di quell' Herzog di Bellow citato all'inizio. E per quanto Sabato voglia essere una specie di incubo tra sogno e veglia (come recita uno dei sonetto citati), valga per il lettore il finale di Il giardino di cemento : "Ecco qua! (...) Ci siamo fatti una bella dormita", sperando di risvegliarsi nel suo prossimo romanzo. Con meno rumore.