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Post N° 338
Chi sei tu, lettore che leggi
le mie parole tra un centinaio d'anni?
Non posso inviarti un solo fiore
della ricchezza di questa primavera,
una sola striatura d'oro
delle nubi lontane.
Apri le porte e guardati intorno.
Dal tuo giardino in fiore cogli
i ricordi fragranti dei fiori svaniti
un centinaio d'anno fa.
Nella gioia del tuo cuore possa tu sentire
la gioia vivente che cantò
in un mattino di primavera,
mandando la sua voce lieta
attraverso un centinaio d'anni.
Tagore
Mi fermerò, senza dubbio stupito, se mai ci ritroveremo in una vita futura, nel cammino e alla luce d'un altro mondo lontano.
Capirò che i tuoi occhi, simili alle stelle dell'alba, sono appartenuti a questo cielo notturno, e dimenticato, d'una vita passata.
Sì, comprenderò che la magia del tuo viso è pronta ancora al balenare appassionato del mio sguardo in un incontro immemorabile, e che al mio amore tu devi un mistero di cui non conosci più l'origine.
- da Petali sulle ceneri -
Tagore
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Preso dal blog di Vecchiodruido!
Non sapremo mai
quanto bene puo'fare
un semplice sorriso.(Madre
Teresa di Calcutta)
8 MARZO "FESTA DELLA DONNA"
Auguri a tutte le donne
Questo ovetto l'ho preso dal blog di Zeubunga, è un'idea molto carina e
sono curiosa di vedere cosa nascerà! L'ho adottato e gli ho messo nome Pulciotto
Un altro stupendo video creato
da FaberOberon...
L'amicizia, un sentimento importante,
un legame a volte indissolubile per
tutta la vita...
Per gli amici e le amiche che conosco
da sempre, per le amicizie
appena nate,
per chi passa da qui e lascia una
piccola traccia di sé...
GRAZIE FABER,PER QUESTO VIDEO STUPENDO
Come pesano...
"Come pesano queste giornate!
Non c'è fuoco che possa scaldare,
non c'è sole che rida per me,
solo il vuoto c'è,
solo le cose gelide e spietate,
e perfino le chiare
stelle mi guardano sconsolate
da quando ho saputo nel cuore
che anche l'amore muore."
Herman Hesse
Solitudine
Ha una sua solitudine lo spazio,
solitudine il mare
e solitudine la morte - eppure
tutte queste son folla
in confronto a quel punto più profondo,
segretezza polare,
che è un’anima al cospetto di se stessa:
infinità finita.
Emily Dickinson
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