Venti del nordda Madrid al cielo. |
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LE AMICHE
DYLAN
RICORDANDO, SENZA TROPPO DOLORE
Amo tutto ciò che è stato
-Fernando Pessoa
Amo tutto ciò che è stato,
tutto quello che non è più,
il dolore che ormai non mi duole,
l’antica e erronea fede,
l’ieri che ha lasciato dolore,
quello che ha lasciato allegria
solo perché è stato, è volato
e oggi è già un altro giorno.
Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che
fanno di uno sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi e' infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge,
chi non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia
aiutare; chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o
della pioggia incessante.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non
risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere
vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto
di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una
splendida felicita'.
Pablo Neruda
| « Vuelvo al mar | In piena fioritura » |
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Dicevamo Questo blog nasce svariato tempo fa. Nasce dopo la tragica, straziante, devastante e irrimediabile fine della "storia della mia vita " In questi tre anni non ci sono mai stati contatti con lui, nessuna mail di scuse o di insulti, nessuna telefonata in lacrime o cenni di permanenza in vita di questa persona ( o mia ). Sono stata qui a masticare il mio dolore per tre lunghi anni, ho ricominciato a respirare molto tempo dopo, ho ricominciato a vivere da un anno mezzo e mi sono liberata dei fantasmi del passato solo un settimna fa. Mentre ripartivo da Milano ho preso il cellulare e ho inviato il messaggio. A quello sono seguiti altri messaggi e mail. cosa mi aspettavo? Quello che ormai mi aspetto da tutti : NIENTE e niente é stato. La colpa ( anche se io non ero alla ricerca di colpevoli ) é mia, anzia non mia , ma della mia " fame di veritá " ( testuali parole ); il mio voler chiarire a tutti i costi ha generato un enorme silenzio ( sempre testuali parole ) e la conseguente scomparsa della persona con cui ho diviso quasi 4 anni della mia vita e con la quale dovevo sposarmi. Ecco di chi é la colpa! La sinceritá! ma quando la smetteró di essere cosí assatanata di veritá? Quando impareró che, soprattutto se vuoi costruire un rapporto di coppia, la sinceritá va condannata, perseguitata come le streghe nel medioevo, cancellata dalla memoria ? Sará per questo che sono silngle e felice? O sono matta che vivo cosí bene nelle mie prepotenti veritá? MAH! Comunque... sono felice di ricevere mail che mi fanno sorridere, magari un anno fa... sarei qui a piangere, magari mi sarei incazzata, magari sarei tornata sui miei passi sentendomi colpevole.... invece... i venti del nord continuano a soffiare. «Ogni dolore viene scritto su lastre di una sostanza misteriosa al paragone della quale il granito è burro. E non basta un'eternità a cancellarlo.» Buzzati
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CHI PUò SCRIVERE SUL BLOG
il giorno dentro l'onda
sull'orlo della sera
temo sparirmi anch'io nell'ombra
la notte che viene è un'orchestra
di lucciole e ginestra
tra echi di brindisi e fuochi
vedovo di te
sempre solo sempre a parte abbandonato
quanto più mi allontano lei ritorna
nella pena di una morna
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
tanto qui c'è soltanto vento
e parole di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e labbra che ricordano e voce
e carne che si scuote sarà
sarà l'assenza che m'innamora
come m'innamorò
tristezza che non viene da sola
e non viene da ora
ma si nutre e si copre dei giorni
passati in malaora
quando è sprecata la vita
una volta
è sprecata in ogni dove
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
quel che tanto è soltanto
vento e rimpianto di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e ancora musica e sorriso sarà
e cuore che non tace
la schiuma dei miei giorni sarà
che si gonfia e poi si spuma
sarà l'anima che torna
nella festa di una morna
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