MareMatta

Nell'acqua bassa

Riuscire con la pazienza

a non voler recuperare

il tempo perduto.

Allungare i piedi

anche, e l’acqua era bassa,

oltreché tempestosa.

Superare i conti

delle cose buone

bruciate

nel fuoco della purificazione

o no?

E ritrovarsi a giurare insieme

fede a qualche cosa,

o da soli,

ma resiste a condensarsi in una lacrima

poggia non i piedi, le ali,

sul mare, riflesse

l’albatro

che sta per ingoiarti, così come sei,

muta,

non più profonda.

("Nell'acqua bassa" da SENSO DI FACILITA' - Valerio Nardoni)


fluttuo nelle tue parole. finché diventano mie. Grazie.
MattinaMarina

grazie ad Andrea per il disegno

onde

(Foto: Tracy Martin)

x=?

la propria forza

(Foto: Gregoria Correia)

C'è un momento, che arriva dopo le lotte, le speranze, le disperazioni, dopo le vittorie e dopo le sconfitte, in cui un uomo si accorge che ciò che gli resta è soltanto la propria forza. Troppo insistentemente le vicende dei sentimenti si ripiegano su se stesse, cercando di perpetuare giochi o sottili torture cui il tempo ha tolto ogni significato. Sì, oltrepassate tutte le esperienze possibili, c'è un momento in cui un uomo si accorge di essere rimasto solo con la propria forza. Una forza che permette di compiere azioni cui essa stessa, poi, non potrà più rimediare; una forza che desidera spingersi oltre i propri limiti. Dev'essere per questo che una notte, poco tempo fa, sono tornato in quella piazza illuminata di giallo, e ho gettato di nuovo il mio accendino nel ventre della macchina. Sapevo bene che il vuoto tirricelliano, i grovigli, gli intestini mostruosi e instancabili non me lo avrebbero restituito una seconda volta. Perchè l'universo funziona secondo regole alle quali non è possibile sostituire perenni eccezioni, come pretendeva di fare il mio irriducibile accendino. L'ho salutato col rito di un'ultima sequenza di gesti per evocare la sua fiamma, e fino all'ultimo lui ha cercato di resistermi. E' stata un'ultima sigaretta di addio cui solo i grandi sentimentali sapranno dare un senso. Poi l'ho abbandonato alle occulte masticazioni del grande stomaco d'acciaio, foresta di componenti apparentementi inesplicabili come l'ostinazione del mio accendino a non lasciarsi amare. Solo una forza immensa, e momentanea, mi ha permesso di farlo: quella forza che ancora mi mancava di sfoderare, e che non sarebbe stata siffuciente, poi, per rimediare alla cosa fatta.
     Più volte ho tentato, in seguito, di recuperarlo, e ancora ci provo, di tanto in tanto. Mi graffio, mi ferisco, nel cieco tentativo di estrarlo di nuovo dal ventre della macchina - e ho recuperato una quantità di oggetti senza valore, talloncini d'autostrada, caramelle, minutaglie, che il ventre mi restituisce con ironia, continuando a tenersi il mio accendino. E soprattutto adesso, esaurite tutte le esperienze possibili, dopo che sono stato costretto a distruggerlo - soprattutto adesso che non l'ho più posso affermare che quello era l'accendino della mia vita. Ciò non mi impedisce di averne altri, di poco prezzo, da dimenticare sui tavolini subito dopo averli comprati -- o, meglio, da gettare anch'essi nel ventre della macchina, pera dare a lui un po' di compagnia; perchè ora so di essere un uomo buono, e l'uomo buono, ho scoperto, non paga i propri conti con la moneta della fedeltà. Quella è redentrice per i fedifraghi. L'uomo buono paga fino in fondo con la sofferenza solitaria di ogni volta in cui spera di non sopravvivere all'immensa responsabilità della cosa fatta - e invece sopravvive, ammutolisce e passa oltre. I dolori si dileguano, i pentimenti si confondono, i contorni del ricordo si dissolvono.
     E poi stordisce, e appaga, questo mistero di una vita tanto più grande di tutti i suoi pezzi messi insieme.


("Il ventre della macchina" Sandro Veronesi)

il dolore forgia?

(Foto: Zena Holloway)

è vero, la sofferenza, le brutte esperienze, sprofondare negli abissi, è un'esplosione che sconquassa, che provoca ferite profonde, lacerazioni, sanguinamenti. E tutto ciò fa deragliare l'anima, le fa prendere direzioni diverse, c'è chi si tuffa nella tempesta e l'affronta e ne rimane inghiottito, c'è chi tenta il salvataggio e si ricostruisce.....ma anche le cose belle forgiano. In maniera più delicata forse. Il dolore è consapevolezza della sofferenza, lo senti che ti consuma, che ti dilania la carne e la mente e il cuore, lo senti sin nel profondo. Ma ci sono anche la letizia, il piacere, il godimento delle piccole meraviglie che agiscono sull'anima come lenitivo o come spinta verso l'alto, forgiano l'anima in modo meno palese forse, non te ne accorgi ma costruiscono silenziosamente là dove il dolore ha distrutto, ti fanno sorridere e asciugare le lacrime, danno un senso al nostro risveglio la mattina, un bastone su cui poggiarsi quando siamo stanchi....ho avuto la mia dose di sofferenze, i miei dolori, ho vissuto la consapevolezza della morte....non posso credere di essere il risultato solo delle mie tragedie....se sono ancora capace di sorridere, se ancora tremo quando il mio uomo mi guarda, se ancora sogno e desidero, se ancora non ho perso la speranza, se l'abisso lo vedo ma gli resisto è perchè il dolore non ha distrutto tutto. Forse anch'io ho sostiutito...o forse tento di costruire qualcosa di diverso sulle macerie di ciò che è andato irrimediabilmente perduto.
vedo le mie mostruosità, ma vedo anche la mia bellezza.

t.

labirinto

Ebbene sì, siamo dentro a un labirinto. Possiamo solo accorgerci che ci sono strade cieche e chiuse, e cercarne altre. Forse non vedremo mai l'uscita. Ma possiamo ogni volta imparare qualcosa. Eppure spesso l'avventuroso cammino degli uomini si ferma...cosa temono? Cosa li trattiene dallo sperare e dall'avventurarsi? Ebbene, hanno paura delle molte strade, delle differenze.

("Achille piè veloce" Stefano Benni)

oltre

(Foto: Rodney Smith)

Guarda tu.

Io non voglio guardare

rimango qui

ad aspettare

immobile

non voglio vedere

perchè io so cosa c'è....

t.

prima del silenzio

(Foto: Sally Gall)

          Un'ultima frase, dice l'attore, sarebbe stata detta prima del silenzio. Presumibilmente, sarebbe sarebbe stata detta da lei, per lui, durante l'ultima notte del loro amore. Si sarebbe riferita all'emozione che si prova a volte nel riconoscere ciò che non si conosce ancora, all'impaccio in cui ci si trova nel non poter esprimere questo impaccio a causa della sproporzione delle parole, della loro povertà davanti all'enormità del dolore.


("Occhi blu capelli neri" Marguerite Duras)

a volte

(Foto:Tatiana Antonuk)

eppure...

(Foto: Andreas heumann)

 l'amore fa rumore...ci sono i respiri che si abbracciano, i sorrisi che si sfiorano, la pelle che si parla, le mani che si baciano, gli occhi che si toccano....

ricordala

(Foto: Patricio Suarez)

Guardala, - disse a se stesso, - in questa luce che la cerca, nel suo abbandono. E ricordala.

("Attesa sul mare" Francesco Biamonti)

tramonto

Lo dice anche Hugo

Lo sposalizio: soluzione desolante per la stessa sua chiarezza. La consegna di una donna a mezzo di notaro: che volgarità! La brutalità del matrimonio crea situazioni definitive, sopprime la volontà, uccide la facoltà di scelta, ha una sintassi come la grammatica, rimpiazza l'ispirazione con l'ortografia, fa dell'amore un dettato, rovina quanto di misterioso ha la vita, infligge la trasparenza alle funzioni periodiche e fatali, toglie dalla nube la visione della donna in camicia, conferisce diritti menomanti sia chi li esercita sia chi li subisce, fa pendere la bilancia tutta da una parte rompendo il bell'equilibrio del sesso forte e del sesso potente, della forza e della bellezza, e crea qui un padrone e là una serva, mentre, fuor del matrimonio, vi sono uno schiavo e una regina. Prosaicizzare il letto fino a renderlo decente: si può concepire cosa più plateale? Che non vi sia più nulla di male ad amarsi: quale bestialità!

("L'uomo che ride" Victor Hugo)

Lamento del mercante d'armi

Ho venduto un pezzo di cannone
poi le ruote e un altro pezzo di cannone
la culatta e l'otturatore
il mirino e un altro pezzo di cannone
e altri tre pezzi di cannone
e adesso c'è uno in televisione
che dice che mi spara col mio cannone
chi lo sapeva che coi pezzi di cannone
avrebbe fatto un cannone?
Se lo avessi saputo
mica avrei accettato l'ordinazione

Ho venduto cento elicotteri
con relativo armamento
e un sistema puntamento missili
e un sistema anti-sistema di puntamento
adesso l'elicottero è lì che spia
come un falco sopra casa mia
Se lo avessi saputo cosa voleva fare
non gli avrei venduto la testata nucleare
era così distinto, un vero signore
chi poteva sapere che era un dittatore?

Se avessi saputo che un cliente
può diventare un nemico
della mia patria
dell'Occidente
vi giuro gente
lo giuro sui figli
lo giuro su Gesù
gli avrei fatto pagare
il cinquanta per cento in più
Da qui si vede
la mia buona fede


("Ballate" Stefano Benni)

la Poesia

la grotta della Poesia  è stata una conquista da ragazzina. Ci andavo a 15 anni perché mi piaceva tantissimo tuffarmi e  la poesia  era una specie di traguardo per i buoni tuffatori. Di solito mi riscaldavo dagli scogli vicini, quelli che davano nel mare. più alti. però più facili. cioè ti tuffi anche da 5 metri ma sotto il mare è profondo al massimo prendi una panzata,  invece la poesia è pericolosa perché lo scoglio non è altissimo ma il fondale è basso,  se non ti tuffi bene con l'assetto giusto rischi di farti male, diciamo che una testata è più brutta di una panzata :)
se chiudo gli occhi vedo gli scogli sotto... perché il fondale della Poesia è di scogli mica di sabbia, e l'acqua è limpidissima sicché a guardare dall'alto par quasi di tuffarti sulla roccia, una specie di suicidio! E poi dopo tanti tuffi andavo a sognare nella galleria. Un piccolo tunnel, lungo una cinquantina di metri, collega la conca al mare aperto. E' una sensazione magica. Senti solo il rumore del mare e quello del tuo respiro. Il riverbero della luce si incrocia e si fonde col verde dell'acqua.  E poi c'è un'atmosfera ovattata. Lo sguardo lento e pigro si sposta sulla  roccia bagnata che forma dei piccoli rivoli, poi vagola sullo specchio in cui galleggi e vedi contemporaneamente le pareti di scoglio, la roccia del fondo, l'acqua trasparente, il verde, l'azzurro, il marrone, la luce, l'ombra e le tue mani che si muovono lente. lente. lente. Soggiogate dall'atmosfera antica che si respira sulle pareti tracciate di segni e figure preistoriche e dalla leggenda che racconta di una bellissima principessa che veniva a fare il bagno in queste grotte e di schiere di poeti che l'ammiravano e cantavano.

t.

(la foto è mia)

sogno all'alba

è tutto così facile quando sei con me...ma poi salti in macchina e parti e mi lasci con la tua immagine negli occhi, il profumo di te sulle mani, il sapore di te sulle labbra...così presente ma così fugace, come un sogno all'alba, mentre i fanali rossi si allontanano nella notte...

non essere è essere

Foto: Britta Lamberty



Essere una cosa è, inesorabilmente, non essere tutte le altre cose; l'intuizione confusa di questa verità ha indotto gli uomini a immaginare che non essere è più che essere qualcosa e che, in un certo modo, è essere tutto. Questo sillogismo è nelle parole di quel leggendario re dell'Indostan, il quale rinuncia al potere ed esce a chiedere l'elemosina per le strade: "Da questo momento non ho più regno o il mio regno è senza limiti, da questo momento non mi appartiene più il mio corpo o mi appartiene tutta la terra".

("Da qualcuno a nessuno, L'antologia personale di Borges" di Jorge Luis Borges)

le anime, i corpi e le volontà

(Foto: Gabriel Dinim)

Sappiamo già che di questi due si amano le anime, i corpi e le volontà, però mentre sono coricati assistono le volontà e le anime al piacere dei corpi, o forse vi si attaccano di più per prender parte al piacere, è difficile sapere che parte ci sia in ogni parte, se ci sta perdendo o guadagnando l'anima quando Blimunda alza le gonne e Baltasar slaccia le braghe, se ci sta guadagnando o perdendo la volontà quando entrambi sospirano e gemono, se il corpo è vincitore o vinto quando Baltasar riposa in Blimunda e lei fa riposare lui, riposandosi entrambi. Questo è il miglior odore del mondo, quello della paglia smossa, dei corpi sotto la coperta, l'odore del freddo che entra attraverso le fessure de pagliaio, forse l'odore della luna, tutti sanno che la notte ha un altro odore con il chiardiluna, (...)

("Memoriale del convento", José Saramago)

fantasmi

(Foto: Piotr Rosinski)

A nulla valevano gli avvertimenti di chi conosce la ragione, la esercita e mette in guardia dai fantasmi della mente, dalle ossessioni che ti inseguono per tutta una vita. Ci sono dei momenti in cui la ragione è solo un approdo senza cibo, senza ombra, senza acqua da bere: un miraggio di salvezza e niente più.

("Otranto" Roberto Cotroneo)

Ricordo