Nebbie e dintorni

In tanto silenzio e paesaggi vuoti e cieli vicini che sembrano mangiarsi la roccia che svetta metallica sulle cime il tempo è un'astrazione e ti sembra che, dall'alto, dal luogo di rinvenimento della mummia congelata, si materializzi la figura mitica dell'uomo di Mondeval - con il suo abito di pelliccia marrone e la chioma arruffata e il lungo arco che gli balla sopra la spalla destra e una grassa marmotta che gli pende alla cintura.

E se lui ha vinto la sfida con il tempo e con i silenzi del vento nel gelo dei duemila metri della sua sepoltura - e nessun orso e i voraci lupi a violare la sepoltura e ad addentarne la carcassa - ti vien da pensare che oggi i vecchioni e le mummie ambulanti da museo siamo noi, gli escursionisti delle alte quote - che bissiamo la vita media dei progenitori e ci avanza di lamentarci se i virus di nuovo conio si portano gli ottantenni a mucchi nelle terapie intensive.

E, seppure morto a 40 anni, ha fatto il dover suo di figliare, si suppone, e di garantire questo lungo transito di generazioni nei millenni, oltre le malattie, e le alluvioni e le frane e le ricorrenti catastrofi climatiche - e la sua esistenza ignara di futuro congiunge l'età della pietra con l'età della tecnica e della tecnologia di cui noi siamo gli indifferenti alfieri – con i modernissimi scarponi ai piedi e i leggerissimi giacconi termici e i moschettoni alla cintura e le picozze e i ramponi.

Figli di un dio maggiore, ma grati al bisavolo che giacque sotto le pietre nell'assoluto silenzio dell'Alpe e nel gelo proibitivo e l'aria limpidissima dei mattini di alta quota.