Pettino Pensieri

Mascara

Mi sono svegliata stamattina, piena di cose da fare. Non ho mai ansia quando devo parlare in pubblico: il mio primo istinto, quando mi trovo davanti a quel microfono, il primordiale istinto, sarebbe quello di mettermi a cantare, stupire tutti, lasciarli sbigottiti .
Perché sarebbe evidente che sono completamente fuori di testa.
Mi diverte lo sbigottimento altrui.

Ma non potrei mai farlo, sono troppo dentro al mio ruolo, ho impiegato troppi anni per costruirlo, non potrei mai screditarlo per lo sbigottimento altrui.

Non ho ansia, però mi piace presentarmi al meglio: mi fa sentire viva, energica, mi fa muovere con disinvoltura avere i capelli che vorrei, le mie scarpe preferite, la borsa che ho comprato con Anna, il vestito che meglio mi rispecchia.

Quindi alle nove sono dal parrucchiere, uno nuovo, da dove miracolosamente esco soddisfatta. Mentre corro a recuperare la macchina, valuto che mi capita con una ciclicità di cinque anni ( di uscire soddisfatta).

Passo da una grande farmacia, senza pensarci entro, voglio sperimentare un nuovo mascara. Ho gli occhi delicati, non posso scegliere tra una vasta gamma.

“Water proof? Allungante? Le vuole più fitte o più lunghe?” 

“Ehm..fitte e lunghe non si può?”

E lì mi assale un ricordo da lontano, ma da molto lontano.
Un ricordo che davvero non sapevo di custodire, che non è emerso per anni.
Che regalo che è stato… Mi ha restituito un pezzo della mia vita che non sapevo mi fosse stato sottratto per tutti questi anni.

La mia gita di terza media. Tredici anni.

Il mio primo mascara.

In una stanzetta di albergo, piena di un vociare rumoroso, eccitazione, aspettativa, vestiti sui letti: ci preparavamo per la cena e io avevo come lo stomaco sfarfallante. Ma che cavolo è ‘sto sfarfallare?
E a quel punto prese forma l’emozione, mi è tornata alla gola con una intensità e una nitidezza che mi sembrava di avere tredici anni in quella farmacia.

Avevo una cotta per lui.

E lui aveva una cotta (lacerante e non corrisposta) per la mia amica Maria.

Le farfalle svolazzavano impazzite, battendo contro le pareti del mio stomaco.

Allora ho messo per la prima volta in vita mia il mascara e la sensazione è stata quella di un incantesimo.
Se fosse venuta la fata di Cenerentola, non mi sarei potuta sentire diversamente. E’ stato come se i miei occhi si fossero trasformati, diventati giganteschi, bellissimi (almeno, così li vedevo io).
Mi sono scollata dallo specchio, camminavo lungo i corridoi con un sorriso ebete sul viso, perché mi sembrava di percepire ogni volta che sbattevo le ciglia.
Mi sembrava addirittura di sentirne il rumore: flap flap.

Forse quel giorno, lontano e sepolto nella mia memoria, sono arrivate le farfalle e la bambina non era più una bambina.

Che poi il produttore di farfalle nulla volesse avere a che fare col la ragazza dalle ciglia magiche, poco importa.

Mi sono chiesta, in quella farmacia, se oggi una ragazza di tredici anni possa provare simili sensazioni mettendo un mascara.
E ho provato una profonda tenerezza verso quella bambina farfallosa.
E ostinata.
E intimamente fedele alle emozioni.

Anche se non corrisposte.