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Angelo Ribelle

La Via Che Conduce All'Inferno E' Lastricata Di Buone Intenzioni? Piacere, Io Sono Il Pavimentatore...

 

 

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Bye Bye Baby

Post n°103 pubblicato il 08 Gennaio 2007 da Solo_Vita
 

Non è facile a volte guardarsi dentro.

Quando a distanza di mesi ti arriva un'email con tante parole voluminose attorno ad un nucleo che conosci sin troppo bene, forse un po' scomodo da ricordare, devi far sedere al tavolo tutti i tuoi lati di te e metterli a confronto.

"Come stai, come non stai, sai mi è successo questo, sai è da un po' che non ci vediamo, sai mi sono lasciata col ragazzo..."

E ti torna alla mente quel patto fatto una sera di primavera inoltrata, quando la brezza tiepida s'infrangeva sui nostri corpi nudi e imperlati di sudore, mentre nell'aria si spandevano volute di fumo tirato svogliatamente dalle nostre bocche stanche.

-Mi piace il tuo modo di scopare. Se e quando ne avro' ancora bisogno ti potro' chiamare, vero?-

-Certo, dovresti saperlo che per certe cose senza legami mi sento tagliato. Peccato che stai per fidanzarti con quel tipo mille volte meglio di me e che quasi sicuramente sposerai...Io non ci voglio entrare nella vostra vita, non cercarmi se stai con lui.-

E così finì quell'assurda conversazione. Lei spari' e i mesi si inseguirono uguali tra loro.

Sino a stasera.

Un'email che contiene un'allusione al sapore di certezza.

Una donna ferita che cerca calore sintetico.

Un giovane uomo che finge di non aver letto quel messaggio, sorride e fuma una sigaretta senza che prima ci sia stato sesso.

I tempi cambiano Bambina.

E stasera ho voglia di godere alla mia maniera: da egoista.

Buona fortuna.

 
 
 
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INFERNO, CANTO V, VV. 127-138

Noi leggiavamo un giorno per diletto

di Lanciallotto, come amor lo strinse:

soli eravamo e sanza alcun sospetto.

Per più fïate li occhi ci sospinse

quella lettura, e scolorocci il viso;

ma solo un punto fu quel che ci vinse.

Quando leggemmo il disiato riso

esser baciato da cotanto amante,

questi, che mai da me non fia diviso,

la bocca mi baciò tutto tremante.

Galeotto fu il libro e chi lo scrisse:

quel giorno più non vi leggemmo avante.

 

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