(periodo di cene questo…)
Mettete di avere un babbo tanto simpatico ma che con l’inglese se la cava poco bene.
Mette di saperlo parlare bene voi l’inglese (tutti quegli amici di penna a 13 anni sono serviti a qualcosa, lo sapevo!!!).
Mettete che il suddetto babbo vi chieda come favore di andare a fare da interprete con uno spagnolo da poco arrivato in Italia per lavoro – che parla solo spagnolo e inglese (appunto).
Va bene.
Vado.
Voglia zero.
Per di più temo perché non è che io passi il tempo a parlare in inglese di argomenti tecnici (al di fuori di musica e psicologia….).
E se poi non conosco i termini?!
Passo il tragitto a farmi domande stupide.
Caldaia? Boiler
Calorifero? Radiator/heater
Ma heater è anche lo scaldabagno… Oh cavoli!
Azienda del gas? Questa non la so accidenti! Gas company?!
Andate in prigione direttamente senza passare dal via? Ah no, quello era monopoli.
Comunque arrivo.
Lo spagnolo non sembra spagnolo (biondo con gli occhi azzurri).
Parla un’inglese perfetto.
Tremo.
Me la cavo dignitosamente.
Babbo felice.
Io sollevata da non aver fatto macelli, do indirizzo mail a spagnolo “per qualsiasi evenienza”.
Ci si saluta come vecchi amici.
Torno alla mia vita di musica e psicologia e dimentico la cosa.
Giorni dopo arriva mail dallo spagnolo con domanda tecnica (cose bancarie di cui tra l’altro non so nulla). Raccolgo informazioni e rispondo.
Arrivano ringraziamenti insieme ad invito a cena.
Ma che carino!
Problemi a trovare un giorno ma alla fine organizziamo.
Ristorante spagnolo.
E serata da morir dal ridere!
Una bottiglia di vino in due.
Dopo il secondo bicchiere parlavo l’inglese come la regina Elisabetta.
Tanto che parlavo in inglese anche al cameriere italianissimo.
Quando poi gli ho ordinato il caffè (consapevolezza) in italiano si è illuminato, e parlando molto lentamente e annuendo mi ha detto: “certo-che-lo-parli-bene-l’italiano!!”
E io (con lo stesso tono): “forse-perché-sono-italiana”.
Mi ha guardata con odio. Chissà perché?!
Conversazione divertentissima.
I vicini di tavolo ci guardavano con sospetto (non so se perché parlavamo inglese o perché ridevamo come dei matti), ma alla fine problemi loro.
Il rientro a casa poi è stato spettacolare.
Notoriamente io ho il senso dell’orientamento di una bietola lessa.
Il povero simpatico spagnolo si è offerto di accompagnarmi a casa in macchina, vista l’ora un po’ tarda.
L’avevo avvertito del mio scarso orientamento, ma forse confidava che essendo io di Milano e lui di Madrid, fino a casa in qualche modo avrei anche potuto arrivarci.
Abbiamo girato mezza Milano (letteralmente) prima che io riuscissi a trovare uno straccio di punto per orientarmi!!!
Gli ho anche fatto prendere una corsia preferenziale per i taxi (ma non ditelo a nessuno).
Al che lui mi ha detto (ridendo): “Ascolta se ci ferma la polizia, stai zitta e fai finta di essere spagnola anche tu… che magari ce la caviamo!”
E forse era anche più plausibile della vera verità.
Ma alla fine l’ho ritrovata la strada di casa.
Forse non ho seguito proprio il percorso più breve e diretto però ci sono arrivata…
E la Paella era molto buona!
B.
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