Al Faro

Sempre la stessa noiosa strada verso il palazzo, sempre le stesse facce davanti alle case degli artigiani. E una volta entrata nel palazzo, i corridoi sempre uguali, che conducevano alle stanze sempre uguali, solo che la gente in cui mi imbattevo mi pareva sempre più estranea. Ancor oggi non so come mi poté sfuggire che ero una prigioniera. Che lavoravo come lavoravano i prigionieri, costretti. Che gli arti non mi si muovevano più autonomamente, che mi era passata la voglia di camminare, di respirare, di cantare. Ogni cosa mi richiedeva un’ardua decisione. Alzati! mi ordinavo. Adesso vai! E quanta fatica mi costava. Il dovere non amato mi divorava ogni gioia.