Nuvole antiche

Crocevia senza uscita

Senza vento, ciascuna foglia iniziò a sussurrare
tra aromi oscuri e scomposte visioni. Da alberi cavi
fluivano suoni smarriti; cespugli di pentagrammi
attendevano un viandante dimenticato.
Ma dell'anima solo ospiti non tollerati
percorrevano i sentieri ignoti.
Vi si erano inoltrati vecchi pensieri
fuggiti da una nave di ghiaccio
che da altri mondi era approdata:
fra loro serpeggiava un guerriero, delirante
d'una principessa contesa dai folli cavalieri
in cui s'era moltiplicato un poeta impazzito.
Dall'ascolto stupito del viandante
che giunse a quel crocevia senza uscita
le foglie apprendevano la sua lingua,
intercettando congetture e suggerendo
impervie varianti. Dolci parole mute
si diffondevano destando, all'eco
che rimbalzava nell'anima spaesata,
antichi concetti disarmonici.
Tu non sai più pensare, tu sei assediato
da parvenze d'idee che non sono più tue.
Tu non sei più tu lungo il sentiero
che si frantuma in mille bivi.
Lo sapevo che mi avresti trovato:
ma per questo non sei tu. Qui
non c'è orientamento. I cespugli grigi
decifravano i segnali delle case
abbandonate. I cantieri costruivano
soltanto i loro elementi secondari,
poiché l'architetto discuteva
in un parlamento di ombre.
L'infinito è chiuso nelle straziate
asimmetrie del finito.