IPERBOLE

CADUCHE FOGLIE MORTE

                                  Il vento soffia appena, lieve i rami 
                                   degli alberi muove, i miei pensieri
                               sembra quasi cullare, silenti si posano
                                   mesti sulle caduche foglie avvizzite
                                      dal ferale rintocco autunnale.

                                   Su ogni foglia s’adagia un pensiero
                                  ardito, un desiderio inespresso, un
                                sogno svanito. Cadono alcune senza
                               rumore nel silenzio ovattato del grigio
                                  lucore, altre ai rami adese restano, 
                               altre ancora fluttuano incerte, se terra
                                toccare o sospese restare in balia di
                                questa olezzante brezza che aleggia
                                   leggera portando  i colori spenti e
                                    gli  umori accesi; l’intenso profumo
                                di una grigia stagione che dell’umano
                              disfacimento è segno e insieme pegno.

                                 Ogni foglia che cade, il peso del mio
                                 tempo reca, di quello intenso bruciato
                                fra i grani d’incenso e di quest’altro così
                              gravido di mille affanni, perduto e ritrovato
                             fra le pieghe della mente: secche foglie,
                              placate voglie di un’anima plagiata prima
                               e irretita poi, libera infine di volare e di
                                   cadere seguendo il filo di un racconto
                                 che mi porta ancora a dire: una volta
                                 c’era chi mi ha fatto anche sognare.    
 
                              Un tappeto di muschio s’apre ai piedi
                               d’alberi nodosi e secolari, una trama
                            di velluto verde lo sguardo mio ferisce,
                              con le dita sfioro quel rado vello mare
                                   in un verso prima e nell’altro poi.
                               Seducenti, fra le onde affiorano ninfe
                               senza tempo e di ricordi pregne, fugaci
                                 si dissolvono poi, sfumando i tratti di
                               un disegno solo abbozzato e mai finito.

                             Un senso di dolce mestizia mi pervade,
                             nella penombra di una pergola vermiglia
                                 il volo radente dei pettirossi seguo,
                            incauti a me s’avvicinano, incuranti quasi,
                           esili saltellano pigolando, curiosi loro di me,
                                   più di quanto non lo sia io per essi.  
                             I pettirossi giulivi al mio autunno stanno
                              come le rondini alla tua gaia primavera. 
                                                
                                Se questi melodiosi cantano nel rosso
                               acceso di un altro ieri, quelle ancor oggi
                               nel tuo cielo altere garriscono cablando
                                 nell’iperbole di un cuore in cui il mio 
                               si perde ancora, rincorrendo quel che ad
                                    altri è concesso e a me non è dato.