Credo«Credo nelle rovesciate di Bonimba, e nei riff di Keith Richards. Credo al doppio suono di campanello del padrone di casa che vuole l'affitto ogni primo del mese. Credo che ognuno di noi si meriterebbe di avere una madre e un padre che siano decenti con lui almeno finché non si sta in piedi. Credo che un'Inter come quella di Corso, Mazzola e Suarez non ci sarà mai più, ma non è detto che non ce ne saranno altre belle in maniera diversa. Credo che non sia tutto qui, però prima di credere in qualcos'altro bisogna fare i conti con quello che c'è qua, e allora mi sa che crederò prima o poi in qualche dio. Credo che se mai avrò una famiglia sarà dura tirare avanti con trecento mila al mese, però credo anche che se non leccherò culi come fa il mio caporeparto difficilmente cambieranno le cose. Credo che ci ho un buco grosso dentro, ma anche che il rock n' roll, qualche amichetta, il calcio, qualche soddisfazione sul lavoro, le stronzate con gli amici ogni tanto questo buco me lo riempiono. Credo che la voglia di scappare da un paese con ventimila abitanti vuol dire che hai voglia di scappare da te stesso, e credo che da te non ci scappi neanche se sei Eddie Merckx. Credo che non è giusto giudicare la vita degli altri, perché comunque non puoi sapere proprio un cazzo della vita degli altri.» il "credo" di Ivan Benassi detto Freccia Radio Freccia - Luciano Ligabue 1998 CaterinaPoi arrivò il mattino e col mattino un angelo Caterina - Francesco De Gregori - 1982 I miei link preferitiArea personale- Login
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Creato da: certenottiqui il 06/05/2006
"...a chi non butta via la notte coi pensieri..."
Interrotta
Post n°173 pubblicato il 09 Aprile 2008 da certenottiqui
Spento. E’ tutto maledettamente spento. Pensieri, respiri, sogni e illusioni. Giorni e notti, ore e minuti, anni…una vita. Fuori. Fuori posto, fuori luogo, fuori tempo. Oltre. Oltre ogni linea di confine visibile agli occhi. Oltre lo spazio tangibile. Oltre ogni equilibrio. Oltre me. Gomitoli di pensieri giacciono inerti, come inutili soprammobili, dimenticati e opachi di polvere stantia. Un sottoscala squallido pieno di roba da buttare ospita la mia anima, diventata minuscola per mancanza di luce. Buio. Buio anche di giorno. E’ un nulla che fatico a spiegare. Senza nome. Senza movente, né movimento. Cadaverica immobilità. Mi lascio trafiggere da taglienti perché. Senza risposte. Senza inizio né fine. E’ tutto l’uguale e il contrario di tutto. Deja vu si ripetono fino alla pazzia. Fino alla consunzione. Fino a non poter più cogliere la realtà. Fino al cadere sfinita a terra in una pozza di passato, presente e futuro divenuti liquidi e vischiosi, mescolati insieme, annullati. Non ci sono strade, ma scie nell’aria. Non cammino, fluttuo. Non parlo, formulo vocaboli. Non costruisco, conto gli strati di macerie. Non soffro, il dolore mi cammina accanto. Non piango, lacrimo sangue da dentro. Non rispondo, vivo di domande. Non chiedo, ho già il nulla. Non amo, ho già espiato le mie colpe...
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Chissà se in cielo passano gli WhoE buonanotte a tutti i sognatori Luciano Ligabue - Fuori come va? - 2002 Cerca in questo BlogUltimi commentiAlmeno Credo credo che ci voglia un dio ed anche un bar
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