fasce marginali

.

Incollata sotto la sua pelle. Si è sempre sentita bianca e innocente. Una bambina invecchiata. Non era bella. Forse per via di quel naso. O di quegli occhi spesso bassi. A cercare chissà cosa sul pavimento. Recitando in su e giù. I passi singhiozzanti. Di un insolente. Litania di voci. Un viso aggraziato. Fronte inclinata. E braccia marcite. In un abbraccio che sembrava volere eterno. Da alcune notti non riusciva a dormire. Come se quella lama affilata. Fosse lì. Sulla sua schiena. Il dolore era l’abisso in cui spesso preferiva gettarsi a capofitto. Anche l’aria era cambiata. Profumi zuccherini e forti vapori etilici Le scrosciavano in bocca. Forse la morte del cigno Le danzava accanto su quelle lenzuola. E Lei inghiottita da uno strano marasma gli parlava anche. Forse semplicemente Lui l’aveva penetrata dentro. E Lei aveva goduto con note altissime del suo bel canto. Cavalcando usignoli cadenti. Di un brillante tepore divino. Poi vi furono dolcezze. Imbarazzi. E la coda dell’occhio iniziò a luccicare insistentemente. Sembrava un pesce luccio dalla coda argentata. E con un guizzo. Lento e ipnotico. La notte cominciò a dilatarsi. La sua bocca rantolava ancora baci. E uno strano gorgoglio allo stomaco la lacerava dentro su lancette al quarzo. Sotto la luna piena. Aspettando. Che il giorno. Indugiasse ad arrivare. Così lasciò che il dolore si dipanasse in evanescente nebbia rosea. Per arrivare lì. Nell’angolo più oscuro della Sua anima. A risplendergli di luce. Prima o poi sapeva. Sarebbe inciampata su quei puntini di sospensione. Aspettare qui sarebbe stata una corsa morta. Uno sfiato da portarsi addosso. Un assesto affrettato. Sul ruvido del palato. E adesso sa che sarebbe un bel partire. Un volo d’ali. Ansimante. Che le rimane incollato alla sinistra del petto. Sapendosi tremante di sole albe. Racchiuse. Lì. Nell’ossigeno. Che cola. E pende. Dalle Sue labbra.

.