Mondo Parallelo

Non ha sapore, non ha odore, la nostalgia. Gioca sempre a nascondino, va e ritorna. Dà la felicità ma anche la tristezza soprattutto dà la libertà, e magari potrei toccare il cielo, forse potrei farlo mio. Ma oggi voglio lasciarla lì dov’è e non disturbarla perché altrimenti mi si appiccica e non va più via. Da qualche parte il mare ha un limite, il limite della nostalgia. Da qualche parte la nostalgia ha un limite, il limite del dolore. Da qualche parte il dolore ha un limite, il limite dell'amore. Voglio bermi il mare, per spegnere il fuoco della nostalgia, per spegnere il fuoco del dolore, dell'amore, quello che si separa tra i mari della solitudine quando il cuore si perde dietro l’angolo del niente. Acre nostalgia, che ti assale e ti si avvinghia addosso, come polvere che si sovrappone alla polvere. Poi un soffio, passa e mi chiude sotto la lampo di un grosso sacco di destino, così, come la gente di una vecchia foto che vorrebbe tornare con chi la guarda, nella buona luce della lampada, fioca, accesa sul comodino, per poter gustare nella debole luce un’immagine sbiadita. Giungono dal deserto voci impenetrabili, e indicano intrecciandosi e poi sciogliendosi quanto è simile ai fili sparsi la nostra vita, fili sottili che più non sperano di tessersi in altro ordito, perché oramai piano ha preso la sua trama. Nostalgia fatta di silenzi, come fosse racchiusa dentro una goccia d’acqua immersa nelle fluttuose cascate di un diamante che fa da balsamo per la mia mente accesa di pensieri. E cullandomi tra mille chiarori di lampi lontani là sotto le nubi, mi addormento, e, quando mi voglio abbracciare in un istante di silenzio, chiudendo gli occhi, ecco che i sogni volano dove esistono i fuochi d’una nostalgia che piano si spegne di sotto le braci ancor rosse. Basta lasciarle coperte dalla cenere grigia, per non dovere spegnere il fuoco che altrimenti lesto potrebbe brillare di nuovo.

Giov@nni

Se la nebbia fosse illusione, se l'onda non si frangesse sulla riva, se la fragranza del pane appena sfornato al mattino non avesse profumo, allora il sogno è una via, e così distenderò il mio corpo come un ponte sulle illusioni del mondo. Se la follia davvero fosse un'illusione, cosi come l'attesa, se magari il tempo non esistesse e fosse mera illusione, visiterò le mie illusioni da solo prima di dimenticare l'ultima, mentre poi il tempo scriverà nell'ultimo brano del libro iniziato agli albori del mondo, il suo titolo strano. Ho lasciato la nave ancorata al largo ondeggiante tra i flutti dei giorni a venire, in cerca di un sentimento scritto nel sole e non sono riuscito a tornare, mi allietava vedere danzare le particelle di anime in libertà, gli uccelli volare alti, e dai giardini lì intorno guarniti, cogliere gli attimi perduti che dalle pieghe delle mie mani sono caduti. Nuvole dai disegni infiniti colorano pochi secondi di un viaggio iniziato tra sorrisi di gioia e tante sorprese, col sole che sorge al mattino, tante manine di bimbi protese a salutare la luce che piano fa rinascere il mondo dal torpore del suo sonno profondo.

Giov@nni