Mondo Parallelo

Sostano i treni nella calma di stazioni senza tempo, e nessuno scende, nessuno sale in un riposo di alberi spogli. Accarezzano i treni, che non hanno orari, marine luccicanti di sale, sabbie dorate, rese più cupe e scure dai colori dell’inverno, portano segreti e sogni inconfessabili, nel vermiglio dei tramonti. Cullano fischiando, di stazione in stazione, occhi dolci e grandi, stanchi ma rassegnati. Sanno di ruggine antica i binari che sembrano sparire nel fitto di vigneti abbandonati e di case isolate. Scesi piano in una stazione immensa e brulicante di gente, poi piano mi avviai all’hotel seguendo un po’ a casaccio nel cielo un volo di uccelli. Di sotto un arco che portava in periferia mi guardai intorno perché m'accorsi che d’un tratto non c'era nessuno. Solo un passante apparve come una sagoma scura, di corsa in tuta marrone, guardando il contapassi allacciato sul braccio; un saluto e un sorriso, e poi dietro la nebbia è scomparso. Non chiesi nulla, solo mi fermai al limite della strada che porta fuori città nel parco, appena dietro un albero. Gli occhi dell'alba erano languidi, e la rugiada era ancora nell'aria. Il forte profumo dell'erba bagnata dalla pioggia appena caduta indugiava nella nebbia sottile che avvolgeva la terra. Sotto un lampione sfumato di giallo, una giovane donna dai capelli neri che si riposava e con le sue mani tenere e infreddolite, teneva un mazzetto di fiori rossi come le sue labbra, sorrideva all’amica seduta accanto sulla panchina che con lei aspettava. Io me ne stavo immobile. Non dissi una parola, rimasi lì, nascosto, dal cespuglio, perché non volevo spaventare un passero che saltellava tra i rovi con un lombrico nel becco. L'albero lì vicino sempre più spoglio lasciava cadere le ultime foglie sulla strada e il cancello del tempo si era aperto per farmi entrare a contemplarlo mentre il cielo si destò al suono di un alito di vento, a toccare con le dita l’anima, come un fragile composito gioiello.

Giov@nni