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Barbone

Poveraccio.
Lo incontri lungo le strade che gironzola coi suoi sacchetti di plastica pieni di sporcizia, tutto accaldato, madido di sudore. Non vede l'ora di raggiungere il cassonetto per concludere questa eterna camminata sotto il sole cocente, i sandali quasi si incollano sull'asfalto rovente sembrano sciogliersi per il caldo, vorrebbe tornare indietro ma ormai e' a meta' strada, tanto vale continuare.
Eccolo arrivato all'isola ecologica. Pare il nome d'un luogo di villeggiatura, ma invece delle ragazze in bikini si ritrova circondato da cassonetti di ogni specie e colore. Ma quale sara' quello giusto? E' poco tempo che si trova costretto a svolgere questo lavoro indegno, come lo definisce lui. Per lo meno una volta esisteva un solo bidone color panna acida in cui chiunque gettava tutto senza problemi, ma ora il poveraccio non sa verso quale puntare. Cosi' punta verso quello di fronte a lui, dovra' pur cominciare da uno.
Rovista tra i sacchetti. Trova soltanto plastica, meglio gettarla, niente di utile.
Cambia obiettivo e fruga in un altro sacchetto. Soltanto vetro, cosa potrebbe mai servirmi, si chiede, quindi si diletta a lanciarli nella campana verde udendone il fragoroso rumore.
Altro bersaglio. E qui trova soltanto giornali vecchi, riviste di ogni tipo, pezzi di cartone. Si stupisce, ehi, questo non l'ho mai letto! Sfoglia velocissimamente le pagine osservando soltanto le figure e intravedendo qualche titolo qua e la. Ma getta pure quello.
Infine l'ultimo. Trova rimasugli di lasagne al forno, tozzi di pane, tovaglioli intrisi di sugo, gli vengono alla mente i bei momenti che aveva trascorso non molto tempo fa assieme alla sua famiglia. Quanto vorrebbe poter mangiare ancora quelle squisitezze, ma ora sono troppo lontane, e poi lui non e' nessuno.
E' soltanto un uomo puzzolente in mezzo alla strada, in sandali e stringe ancora in mano l'ultimo sacchetto. L'ultimo slancio, hop-la.
Come odio le ferie, stavo meglio al lavoro.
Moglie 1 - Marito 0.