Marcio's lifestyle

Viaggio in treno

Adoro tornare a casa. Adoro la sensazione che provo quando salgo in treno a Bologna. Sono triste, anzi No. Mi sento sempre strano, parto, sempre con meno voglia e in testa il pensiero fisso di quel che lascio, e poi ci sono quelle sei ore di treno che affronto sempre molto men volentieri. Sono afflitto da questi pensieri, quando viro all’improvviso il mio stato d’animo, è come se diventassi d’un tratto impaziente, come una foglia durante una tempesta, sa che dovrà cadere, resiste, ma poi cade. Alla fine cade. E così anch’io. Cedo al pensiero delle ore di treno, cerco alleati in libri e giornali, stringo patti di non belligeranza con il mio lettore mp3 pregando che mi accompagni fino in fondo all’avventura, e parto. Per la guerra?No, ma quasi, parto per casa.Parto.E arrivo. Sempre sensazioni diverse, sempre brividi nuovi, quando vedo il mare che mi riporta a ricordi lontani, comunque felici,di giorni passati liberamente a far niente. Ozium, non ozium letterario, ozium puro.Adoro oziare. Mi rilassa. E poi quella voce, cantilenante, sempre diversa che mi riprende dal torpore del viaggio e mi fa sentire che ci sono, ci sono quasi.”Stiamo per arrivare nella stazione di Foggia”. Casa. Marcello chiama casa, ma questa volta non è un film, o forse si, ma questa volta il protagonista sono io. Gioia, frenesia, nervosismo, felicità. Sentimenti contrastanti e velocissimi si impadroniscono di  me e mi rendono asettico e intrattabile. Muto, resto muto a guardare il finestrino, lo faccio sempre,cerco immagini familiari,ricordi di vita,spunti di passato che tornino a farsi vivi nella mia mente,cerco immagini suoni odori che mi riportino indietro nel tempo,che mi riportino alla mia gente e alle mie abitudini di sempre. Cerco qualcosa, non so cosa, ma puntualmente la trovo. Come si fa? Non chiedetelo a me. Vado a caso. Ogni volta ci rifletto su e giungo sempre a questa conclusione. Vado a caso. Fischio lungo e fastidioso, e io lì che spio qualcosa dal vetro, odore di freni bruciati, poi premo il pulsante e ancora un fischio, corto, poi lungo, poi corto,è il segnale,ci siamo. Apro la porta e sento caldo, e caldo, boati di caldo misto a odore di freni,sole cocente e caos generale,saluti,baci,abbracci e affettuosità. E silenzio. Il mio silenzio,nutrito da gesti meccanici che mi posta giù per il sottopassaggio. Posto strano quello, fa freddo, fa sempre freddo,e poi c’è buio. E luci di neon,sempre le solite,come se non si fulminassero mai.. Poi rumori di gente che ha fretta,più fretta di quando partiva,e anche questo è strano,me lo son sempre chiesto,ma perché se siete appena arrivati avete la stessa fretta di quando dovevate partire?La risposta,ovviamente,non la ho. Sarà la stazione come luogo, che mette fretta e poi ghigno, sarcasticamente, penso,come in Parlamento viene voglia di rubare,in stazione vien voglia di far presto. Rido,solo,fiero di me e delle mie battute intellettuali. Poi, riparto, sono stanco, ho fretta anch’io, c’è qualcuno che mi aspetta, felice di vedermi, felice di riabbracciarmi,come d’altronde lo sono anch’io.