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RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - MARCELLO MOSCHEN - POESIA ITALIANA
Post n°165 pubblicato il 21 Febbraio 2011 da raccontiitaliani
Before supper, before the lamps warm the beds and the tree’ foliage absorbs the dark and the night’s abandoned. In the curtailed space of dusk whole season pass by unrecognized. Then the sky’s freighted with clouds and air-currents drum at brambles and stumps. A storm shadow beast against the window panes. Waters drenches the shrubs and the animals stagger over wet leaves. Pine shadows fall on the paving stones; the water’s frozen –forest water. Time stays, disperses. Suddenly in the sollemn quiet of the avenues, in the hollow fountains, in the pavilions lit up all night, the hospital has the blaze of a St Petersburg winter residence. There’ll be a worse nightmare half-closed between the day’s leaves which will slam no door and the nails hammered home when life began will hardly bend. There’ll be an assassin stretched out in the gallery, his face between the sheets, the weapon at one side Slowly the kitchen will open itself up without the crash of broken glass in the silence of a winter afernoon. There’ill be no bile or bitterness, just - for one moment- the crockery will loom with a marine splendour. Then will be the time to draw near, pheraps to climb up there where the future narrows to a shelf packet with jars, to the cramped flight of the goose with the melancholy of a night-time skater who knows how in the moment the body aligns itself with the ice so as to turn away and go.
da Residenze invernali III Prima di cena, prima che le lampade scaldino i letti e il fogliame degli alberi sia verde-buio e la notte deserta. Nel breve spazio del crepuscolo passano intere sconosciute stagioni; allora il cielo si carica di nubi, di correnti che sollevano ceppi e rovi. Contro i vetri della finestra batte l’ombra di una misteriosa bufera. L’acqua rovescia i cespugli, le bestie barcollano sulle foglie bagnate. L’ombra dei pini si abbatte sui pavimenti; l’acqua è gelata, di foresta: Il tempo sosta, dilegua. Di colpo, nella quiete solenne dei viali, nel vuoto delle fontane, nei padiglioni illuminati per tutta la notte, l'ospedale ha lo sfolgorio di una pietroburghese residenza invernale. Ci sarà un incubo peggiore socchiuso tra i fogli dei giorni non sbatterà nessuna porta e i chiodi piantati all’inizio della vita si piegheranno appena. Ci sarà un assassino disteso sul ballatoio il viso tra le lenzuola, l’arma posata di lato. Lentamente si schiuderà la cucina senza fragore di vetri infranti, nel silenzio del pomeriggio invernale. Non sarà l’amarezza, né il rancore, solo per un attimo le stoviglie si faranno immense di splendore marino. Allora occorrerà avvicinarsi, forse salire là dove il futuro si restringe alla mensola fitta di vasi all’aria rovesciata del cortile al volo senza slargo dell’oca, con la malinconia del pattinatore notturno che a un tratto conosce il verso del corpo e del ghiaccio voltarsi appena, andare
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Inviato da: chiaracarboni90
il 31/05/2011 alle 11:36