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controcorrente

Il mondo secondo me

 

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A quanti piacciono?

Post n°156 pubblicato il 27 Aprile 2009 da t_xte
 

Oggi immersione tra i libri, sono stata in biblioteca, luogo di silenzio, studio, conoscenza, riflessione. Il tempo passa, ma non se ne ha la percezione, tutto rimane fermo nel più assoluto silenzio ed è un luogo magico, dove si fa una conoscenza intima, quasi carnale con i libri. Sfogliarli piano, leggerli, consultarli, con discrezione e pazienza, leggendo riga per riga, scoprendo il sapere di chi li scrive.

Quando sono uscita mi ha sorpresa un acquazzone pauroso, ma io sorridevo, eccitata come chi ha scoperto un grande tesoro.

Nel cuore è custodito il mio segreto.

 
 
 
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IV (PARLA PER ME)

Fossi una foglia appassita che tu potessi portare;
fossi una rapida nuvola per inseguire il tuo volo;
un'onda palpitante alla tua forza, e potessi

Condividere tutto l'impulso della tua potenza,
soltanto meno libero di te, oh tu che sei incontrollabile!
Potessi essere almeno com'ero nell'infanzia, compagno

Dei tuo vagabondaggi alti nei cieli, come quando
superare il tuo rapido passo celeste
sembrava appena un sogno; non mi rivolgerei

A te con questa preghiera nella mia dolente
necessità. Ti prego, levami come un'onda, come
una foglia o una nuvola. Cado

Sopra le spine della vita e sanguino! Un grave
peso di ore ha incatenato, incurvato
uno a te troppo simile: indomito, veloce e orgoglioso.


V


Fà di me della tua cetra, com'è della foresta;
che cosa importa se le mie foglie cadono
come le sue! Il tumulto

Delle tue forti armonie leverà a entrambi un canto
profondo ed autunnale, e dolcemente triste.
Che tu sia dunque il mio spirito, o Spirito fiero!

Spirito impetuoso, che tu sia me stesso!
Guida i miei morti pensieri per tutto l'universo
come foglie appassite per darmi una nascita nuova!

E con l'incanto di questi miei versi disperdi,
come da un focolare non ancora spento,
le faville e le ceneri, le mie parole fra gli uomini!

E alla terra che dorme, attraverso il mio labbro,
tu sia la tromba d'una profezia! Oh, Vento,
se viene l'Inverno, potrà la Primavera essere lontana?



Percy B. Shelley

 

 

 
 
 
 

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